Colt Henderson ● We all go a little mad sometimes…

Colt Henderson

Ready or not, here I come…

les informations en vrac

la partie anecdotes ○ ●  Il est née dans une famille assez pauvre vivant dans ses nombreuses maison près construite et totalement insalubre. Ses parents se tuait à la tâche pour pouvoir subvenir à ses besoins et à ceux de son petit frère de 5 ans son cadet. Malheureusement ça ne suffisait pas alors il s'est mit à voler un peu par-ci, un peu par la sans que personne ne remarque quoi que ce soit. Jusqu’au jour où il se fit prendre et que son père lui passa le savon du siècle… déjà que ce dernier était assez violent et dur avec son fils. ●  Il est tomber dans les sales histoires déjà très tôt adolescent. Faux papier d’identité pour falsifier son âge pour pouvoir acheter de l’alcool qu’il prenait pour sa consommation personnelle mais aussi pour le revendre a d’autre mineurs. Ensuite ce fut la drogue, ça rapportait plus et il avait une autre forme de clientèle. ●  Sa mère a foutu le camp de chez eux, partant avec le plus jeune des enfants et laissant Colt à son père. Malheureusement pour lui, le père fit une crise cardiaque alors que Colt était en cours. Il découvrit le cadavre de son père en rentrant, ce qui le marqua à vie, le poussant un peu plus dans les vis, l’alcool et la drogue. ●  Il a une moto qu’il bichonne comme si c’était son seul trésor… a vrais dire ça l’est, c’est la seule chose a la quelle il tient réellement. C’est la seule chose de valeur qu’il ai, c’est donc pour ça qu’il ne laisse absolument personne la toucher au risque de perdre une dent ou deux. Elle avait appartenu à son père et c’était son seul héritage venant de lui. ● Qui dit la quarantaine dit présbicie, malheureusement pour lui Colt n’y a pas échappé et porte donc des lunettes. Enfin porter est un bien grand mots, il les mets uniquement quand il est seul et pour lire, il trouve que ça ne lui va pas et que ça lui donne un côté plus… tendre, ce qu’il n’est absolument pas. ● Il a la fâcheuse habitude de voler partout ou il va, a quelque exceptions près comme par exemple directement chez les gens surtout quand il est le seul invité. Mais il n’hésitera pas à voler les pourboires qui traîne sur le comptoirs du bar. Il vole aussi en magasin, c’est comme ça qu’il a refait la déco de son chez lui. Il lui arrive aussi parfois d’arnaquer des personnes, le genre de personne qu’il ne reverra pas pour éviter les problèmes, genres les touristes. ●  Il sort toujours armé, ne serait-ce que d’un simple couteau. Au vu de ses activité pas très légale il lui arrive souvent d’avoir des ennemies, des personnes qui veulent sa peau. Même si en général il est assez malin pour éviter ça, il préfère assurer ses arrières et pouvoir se défendre autrement qu’avec ses poings. ● Il a une sainte horreur des ado râleur qui essaie de jouer les plus fort, il se montre toujours très sarcastique voir méchant avec eux. Ceux qui le cherche un peu trop finisse plier en deux avec les motifs de sa chevalière gravé au niveau de l’estomac. Oui, il est violent et il ne s’en cache pas, un petit défaut qu’il tient de son père sans aucun doute. ● C’est un coureur de jupon, il sait que son sourire fait craquer les filles et que beaucoup aime les bad boy et ça tombe bien, il est le cliché du bad boy de quarante ans. Il en joue bien évidemment et malgré les apparence il prend soins de son physique et de son images. C’est rare de le voir sortir sans son cuir par exemple, sauf quand il fait 40°C dehors, bien évidemment. ● Malgré tout ça, ça reste un homme qui marche avec les émotions, même s’il ne le montrera pas. La seule chose qu’il montrera ses son sale caractère et sa grande gueule. Il n’hésitera pas à envoyer chier une personne qui l’emmerde ou lui dire avec la délicatesse d’un coup de pelle ses quatre vérité.

les indiscrétions sur le joueur

 

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<pris>○ skeet ulrich</pris> colt henderson

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l'histoire de ma vie

I'll be back.

Il avait du mal a y croire, il pensait l’avoir perdu, qu’elle avait fini brûlé dans l'incendie qui avait réduit en cendre son ancienne maison. Mais non, il avait bien entre les mains la boîte en carton qu’il avait remplie au fur et à mesure de sa vie de chose en tout genre. un jour, sa mère lui avait dit qu’un jour il risquait de tout oublier, quand il serait vieux, qu’il perdrait la tête. Colt était encore petit a au moment ou elle lui avait dit ça. Alors prit de panique, il avait commencer a faire sa petite boite à souvenir. C’était peut être idiot pour une personne comme lui de faire ça, mais il avait quand même continué à le faire… du moins pendant un moment, jusqu’à la fin de son adolescence. Puis la boite avait fini au fond du grenier, avec d’autre boîtes contenant des choses qui allait être elles aussi oublié. Il avait cru qu’elle avait disparue lorsque la maison de son père qui était devenu la sienne avait prit feu il y a maintenant quinze ans.
Pourtant il avait bien cette boîte entre les mains, elle avait dû se trouver dans l’un des rares cartons qui avait été épargné par le feu. Il hésitait à l'ouvrir, à replonger dans son passé. Il n’était pas le genre d’homme à faire ça, à penser au passé. Pourtant il l’avait retrouvé en rangeant la maison et il avait du mal a croire que c’était simplement un hasard.
Il poussa un soupire, passant nerveusement une main dans ses cheveux pour se donner un peu de courage. La boite était osé sur sa table basse et il s'apprêtait à l’ouvrir avant de s’arrêter, s’il devait remonter le temps, il ne pouvait pas le faire totalement sobre. Il alla donc chercher une bière dans le frigo, la décapsule, en but une gorgée puis retourna s’installer sur son canapé défoncé par le temps. Il bu une nouvelle gorgée avant de poser une peu trop fortement la bouteille sur la table, faisant mousser le liquide qui se mit a légèrement couler le long de la bouteille. Colt n’y fit pas vraiment attention, il avait prit le couvercle de la boîte et l’avait retiré. Il resta un moment à regarder l'intérieure avec une sorte de crainte.

- Putain Colt, c’est que des photos et des babiole, ça va pas te tuer.

Étrangement, ses propres mots lui donnèrent un peu de courage et il plongea la main dans cette boîte à souvenir. Il en sortit un petit tas de photo venant de polaroid. La pièce était plongé dans le silence, seul le bruit de la pluie battant les fenêtre du salon se faisait entendre, la pluie et les battements de son cœur. Sur la photo du dessus se trouvait une femme et un homme, lui était brun et elle était rousse… mais surtout très enceinte. Ils semblaient heureux sur cette photo. Harold et Violette Henderson, ses parents. Un début de sourire apparue sur le visage du quarantenaire, il n’avait plus revu ses parents depuis maintenant de nombreuse année. son père était mort il y avait maintenant presque plus de 20 ans et sa mère avait disparue de la circulation depuis bien avant la mort de son ex mari. Il sentit une boule se former dans sa gorge et finit par poser la photo a côté de lui, passant a la suivante. Cette fois c’était un petit garçon en costume de pirate fait avec les moyens du bord. Une chemise de papa sur les épaules, une ceinture en cuire trop large lui tombant sur les hanches, un vieux jean trop petit et une épée ainsi qu’une longue vu fait en rouleau de papier toilette. Colt devait avoir six ans sur cette photo et il était fière comme tout d’avoir fait lui même un aussi beau costume pour halloween. Il n’avait pas honte de ne pas avoir assez d’argent pour un vrais costume, tous les enfants du quartier était aussi pauvre que lui et certain faisait les tours des maisons le soir d’halloween en vêtement de tous les jours, avec un peu de maquillage ou de suie sur le visage pour faire genre. Le petit Colt adorait les fêtes, surtout halloween mais aussi toutes les autres, c’était le seul moment où ses parents ne bossait pas et restait avec lui. Le trentenaire passa encore quelque instant à observer son enfance avant de passer à la photo suivante… ou plutôt au photo suivante. Six photo représentait la même chose, Colt a dix ans avec un autre petit garçon d’un peu près cinq ans avec qui il avait un air de famille certain. Austin… La dernière fois qu’il avait vu son frère, celui-ci devait avoir à peine une dizaine d’année et ne l’avait jamais revu. Maintenant il avait trente-six ans. Parfois Colt se demandait à quoi il pouvait bien ressembler maintenant, mais il évitait de trop y penser.

La pile de photo se réduisait ainsi que la bière et le moral du brun. Il piocha une nouvelle fois dans le carton et en sortit un papier assez vieux et abîmé. Il lu ce qu’il y avait dessus et explosa de rire. Il avait entre les mains la preuve de sa première arrestation pour vol. Il avait complètement oublié qu’il avait mit un jour ça la dedans.

- Sale petit con.

Il avait volé un CD, un simple CD en plus merdique. Ce n’était pas son premier vol et il était déjà dans le collimateur du commerçant, c’était pour ça qu’il avait été arrêté… pour un CD. Franchement il y a plus classe que ça. Il posa ce bijou de connerie sur le canapé avec les photos et piocha encore un peu dans la boîte. Un lecteur cassette, un paquet de capsule de bière et quelque dessin plus tard, il tomba sur son dernier bulletin de note. Surprise, il était assez bon au niveau des notes, par contre pour ce qui était dès appréciation… Toutes disaient la même chose, travaille bien mais est trop perturbateur, se bagarre ou crache dans le café de son professeur de math. Colt se souvenait parfaitement de cette enflure qui s’amusait a le ridiculiser devant la classe. Sauf que personne ne ridiculisait Colt, personne.
Il continua de fouiller dans son passer, des photos encore, de lui sur la moto de son père qui était maintenant la sienne, lui avec des potes. Ce qui avait changé entre lui petit et lui devenant ado était que ce n’était plus son père qui prenait des photos mais colt lui même. Il ne trouvait plus de nouvelle photo après la mort de son père, en faite il n’avait plus remplit cette boîte après ça. Son père était peut être violent avec lui, parfois plus que dur voir cruel mais Colt l’avait aimé.

Il n’avait pas fini de tout voir de cette boite mais ne voulait plus continuer, c’était assez pour aujourd’hui. Il referma donc la boîte après avoir remis photos, papier et objet en tout genre à l'intérieur. Il s’enfonça dans son canapé et posa sa tête contre le dossier, regardant le plafond d’un air pensif. Il avait changé depuis tout ce temps, tout son passé avait disparue de sa vie a par cette boîte. La maison de son père était partie en fumé connement, Colt avait trop bu et avait mis le feu a la maison sur un coup de tête. Il était en colère contre son père et sa mère a ce moment la. C’est pour ça qu’il y a quinze ans il avait décidé de venir vivre a Island Bay pour repartir de zéro et échapper aussi au personne qui voulait sa peau. Bon… maintenant c’était d’autre personne qui voulait sa tête sur une pique mais de toute façon, ça ne pouvait pas être autrement.

Il se demandait ce qu’il aurait put mettre dans cette boîte après tout ça. Les cendres de son père ? Des photos de Livia ? Livia… Cette nana. Elle avait été beaucoup pour lui, bien plus qu’une simple femme dans la vie d’un homme. Certes leurs relations avait été toxique, il le savait et s’en moquait pas mal. Elle l’avait rendu dingue...
Oui, il aurait sans doute mis des photos d’elle, d’eux. Malheureusement elle était partie pour ses études sois disant. Mais il n’y croyait pas totalement, il n’arrivait pas a s’enlever de la tête que c’était pour s'éloigner de lui. Mais ce n’était pas ses affaires… du moins ça ne l’était plus.

Son portable vibra dans la poche de son jean. Il le prit et vit un sms de son patron.

“Pas besoin de venir demain, t’es viré. T’as jusqu’à Mercredi pour venir chercher tes affaires.”

Pas vraiment surpris, Colt entreprit de lui écrire un message tout ce qu’il y a de plus polie, gentil et respectueux… ou pas.

“Jerry, ça tombait bien j’en pouvais plus de voir ta sale gueule de con tous les jours. J’espère que tu vas me payer cette semaine. Oh attend, et même la semaine prochaine ou je montre la magnifique photo de toi qui baise ta p’tite serveuse dans la réserve a ta femme. Je passe mardi, j’espère que mon chèque sera fait.”

Il remit son portable dans sa poche et soupira. Il se retrouvait encore une fois sans boulot. Il avait tellement connu ça que maintenant il faisait chanter ses ex patrons pour qu’ils leurs donne des tunes. C’était peut être petit mais c’était le jeu.
La pluie battait toujours les fenêtres mais Colt commençait à se sentir claustro chez lui. Il devait faire un tour et prendre l’air. Alors il se leva et prit son cuire, son casque, les clés de sa moto et sortis, laissant derrière lui son passé bien ranger dans sa boite en carton.