le verre de trop Ψ alice

La réussite est un sujet complexe, subjectif. Si on lui demande, Alice dira qu’elle a réussi. Elle a un grand appartement payé par ses soins, fait tourner sa propre agence, gère plusieurs employés. Elle est célibataire mais a été mariée, le divorce a été provoqué par ses actes. Cela pourrait être comme un choix personnel. C’est une femme qui a du succès auprès des gens en général, le genre dont on se souvient. Pas forcément pour les bonnes raisons, mais c’est un détail. On ne l’oublie pas. On la contacte. On l’invite. Elle s’adresse familièrement à des personnes qui sont incontestablement de la haute société.

Et pourtant… pourtant. L’appartement est vide, le cœur a son moment de blues. Ce sera le même schéma qu’à chaque fois. Alice qui rentre, peste de sa journée, veut prendre du repos bien mérité. Elle se débarrassera de ses talons, de sa tenue trop stricte, ira prendre une douche. En prétendant qu’elle apprécie le sens que prend cette soirée, elle ira se servir un verre de vin rouge et s’installera sur le canapé, en face de la télé. Ce qui diffère dans ces moments, c’est le nombre de verres nécessaires avant qu’elle fronce les sourcils, se relève pour tourner en rond dans son appartement, et décide qu’elle n’a pas encore l’âge pour rester seule chez elle le soir à côtoyer l’ennui. Alors la brune caractérielle qu’elle est se relève, retourne dans son placard pour choisir une tenue plus attrayante -un pantalon noir qui ne cache aucune de ses courbes, un chemisier blanc malencontreusement transparent-. Elle rechausse ses talons, son maquillage, lâche sa tignasse de lionne sur les épaules, et la voilà repartie.

Ce n’est alors plus une vie qui s’apparente à une réussite, alors que ses talons claquent sur le bitume de la rue et que ses seules pensées sont de savoir si elle boira seule ce soir, si elle trouvera quelqu’un à ramener jusque dans son lit, si des visages familiers la feront se sentir moins seule. Des interrogations impossibles à détecter derrière son air fier et ses lèvres retroussées en un sourire. Celui qui peut paraître séduisant, amusé, moqueur, méprisant. Celui qui permet aux gens d’y voir exactement ce qu’ils veulent voir. C’est une façade durement travaillée donc qui s’approche du bar. Il n’y a rien qui excepte à la règle. Le bruit étouffé par la porte d’entrée, qui grogne quand quelqu’un entre ou sort. Les fumeurs qui discutent brièvement dehors. Les duo qui viennent à peine de se rencontrer et sont sur le point de s’échapper vers un endroit plus intime. Il y a l’embarras du choix et pourtant, c’est à elle qu’un homme décide de s’adresser. Il brise sa bulle, la fait sursauter, la laisse hagarde sans trop comprendre pourquoi. Sur le coup, la réaction se faire attendre. « J’ai ça. » Elle franchit les quelques pas qui les séparent, se désintéresse de lui le temps de trouver l’objet au fond de son sac. Puis elle relève les yeux dans la lumière de la devanture, tend la main pour la lui allumer puisque la cigarette attend sagement entre ses lèvres.

Sauf qu’elle ne fait pas jaillir la flamme. Son bras retombe mollement alors qu’elle le dévisage. Et elle se met à trembler alors que les souvenirs se bousculent, que les sentiments se contredisent. Il y a le bonheur, la haine, l’enthousiasme, la colère froide et macérée durant des années. « En fait tu peux aller te faire foutre. »

Il ne la reconnaît pas sur le moment, a ce regard dénué d’intérêt qu’on a quand on observe une silhouette quelconque. Il s’avance d’un pas, grogne. C’est d’autant plus difficile car la brune est encore familière avec cette attitude, même après autant d’années. La façon dont sa mâchoire se contracte prouve qu’il est piqué au vif, son pas qui tangue légèrement laisse supposer qu’il n’est pas sobre. Qu’il fait juste une pause. Et alors qu’elle ne réplique pas, se contente de le dévisager comme prête à lui sauter au cou -de la plus négative des manières-, il y a un moment de flottement. Cela exclue le monde autour d’eux, l’action se fait au gré de l’enseigne lumineuse qui gaspille son électricité à émettre une lumière criarde. Et Jack finit par ricaner. Il lui rit au nez, fait s’agiter en elle une haine longtemps contenue. C’est vrai qu’elle est putain d’amusante, cette situation. « Ravie de voir que ça te fait sourire. » Elle l’a connu à l’époque, mais aujourd’hui, réellement traduire cette expression qu’il a sur le visage lui est difficile. A moins qu’elle ait juste peur de deviner ce qu’il pense. Depuis sa sortie de prison, elle avait passé tellement de temps à barricader son cœur, ses sentiments que les laisser ressurgir, surtout pour cet homme, serait anéantir des années de travail sur elle-même.

Elle devrait faire demi-tour, rentrer chez elle, oublier ce moment, ce regard. Mais c’est pire qu’un pouvoir hypnotique qui la cloue sur place, la fait bouillonner sans même avoir la force de détourner le regard. Elle est juste dans l’attente, dans l’espoir qu’il fera un geste. N’importe quoi de plus intime que d’enfin trouver un briquer pour allumer sa propre cigarette. Cela semble prendre une éternité, à croire que chaque mouvement est exécuté au ralenti. Et quand enfin il l’ouvre à nouveau, Alice aurait préféré qu’il la ferme. « Une histoire de cul ?! » Elle serre les poings, tente tant bien que mal de contrôler sa respiration. Vingt ans après, il suffit encore de trois mois pour toucher dans le mille. Ça la blesse de la plus cruelle des manières. Il ne pouvait pas le penser. C’était impossible. Ils pouvaient bien être jeunes, ils avaient vécu chaque journée de la plus intense des manières. Il avait été sa première histoire d’amour et elle ne s’en cachait pas. Elle aurait donné le monde pour lui. Elle avait sacrifié sa liberté juste pour qu’il la garde. Elle avait porté son enfant. Jusqu’à ce que la justice les sépare. Elle avait essayé de le faire tomber pour se sauver, mais à la place, il l’avait abandonnée.

Vingt ans et pourtant les cicatrices restent intactes. « Tu m’as coûté six ans de taule. Six ans pendant lesquelles j’ai payé pour toutes les conneries qui tu avais imaginées, tous tes trafics à la con. » La haine étouffe le cœur, se rebelle enfin dans sa poitrine. « Ce sont des milliers de jours en trop pour vraiment faire comme si de rien n’était. » Et elle voit rouge, sent le sang bouillonner dans ses veines. Vingt ans, et elle avait encore besoin de se venger. Elle pourrait le vendre, le balancer à la police. Pourvu qu’il n’y ait pas prescription. Cette pensée est interrompue par un détail, présent à l’annulaire gauche. Une putain d’alliance. De quoi lui retourner l’estomac et lui donner envie de gerber à même les chaussures de cette ordure. « Est-ce que ta femme sait à quel genre de connard elle est mariée ? Ou c’est encore une pauvre naïve que t’as réussi à rouler ? » Son épouse. Une place qu’elle aurait convoité, vingt ans plus tôt. Et au final, ça fait tellement mal que cela lui donne une parfaite idée d’à quoi ressemblerait sa soirée. Elle s’enfilerait assez d’alcool pour oublier son nom, se réfugierait dans les bras du premier type capable d’anesthésier tous ses sens.

Cela ne sert à rien. Alice le sait, elle sait qu'elle perd son temps. Que le passé restera gravé, peu importe la hargne qu'elle mettra à se défouler contre ce type. Le plus dur, c'est peut-être de voir qu'il n'en a rien à faire. Il la regarde, la considère comme s'il n'y avait rien eu de réel entre eux. Cet air supérieur et indifférent, elle l'avait côtoyé à l'époque mais parvenait à l'accepter. Parce qu'elle savait au fond, qu'il tenait assez à elle pour lui donner le pouvoir de le blesser. Même en prison, la brune se remémorait leur relation comme quelque chose de vrai, de sincère. La réalité avait frappé lorsque des mois après, elle avait compris qu'il était parti sans se retourner. Il l'avait laissée. C'était justifié compte tenu du fait qu'elle l'avait vendu, mais malgré tout, elle arrivait à le haïr. Tout aurait été différent s'il avait assumé. Aujourd'hui, ils en auraient chacun fini avec leur peine. Peut-être même qu'ils auraient pu récupérer leur enfant. À la place, Alice avait dû se faire à une vie entière de galère, de bonheur illusoire. Elle marchait sur les débris d'une vie parfaite, se coupait à chaque pas. Ce n'était pas ce à quoi elle aspirait quand elle s'était jetée dans les bras de Jack, ou peu importe son nom. Maintenant, il était marié et visiblement très satisfait de sa situation vu la façon dont son visage se crispa lorsqu'elle mentionna son épouse. Il s'énerve, à son tour. Et ce n'est qu'un bref réconfort. Inutile, également. Car elle ne veut pas l'écouter, se fout de ce qu'il a pu vivre. Il n'avait pas assez payé. "T'as eu ce que tu méritais." Et à ses yeux, c'était bien là la différence. Alice pouvait bien avoir mérité la prison, elle n'aurait pas dû prendre tant d'années dans la gueule. On n'aurait jamais dû lui enlever son bébé. Une erreur de jeunesse avait fait son effet boule de neige et maintenant, même 20 ans après, la brune ne s'en était pas remise.

C'était pas ce pour quoi elle avait signé. Elle connaissait les risques, mais ne pensait pas que cela dépasserait quelques années au frais. C'était allé bien trop loin. "Je pensais pas que tu te casserais comme un lâche." Elle le dit d'une voix blanche tente laborieusement de reprendre le contrôle de ses émotions. Si elle s'était lancée dans ces conneries, c'était parce qu'elle pensait que cela suffirait pour qu'elle prenne de l'importance à des yeux. Qu'il se rendrait compte de tout ce qu'elle était prête à accepter pour lui. Parce que ça avait pas toujours été une partie de plaisir. La prison, c'était le sommet de l'iceberg. Mais en dessous, elle avait morflé de cette situation dès l'instant où son corps servait de motivation pour faire accepter à cet abruti de livreur de prendre part à leur petit trafic. Elle aurait voulu que ce ne soit qu'une question d'argent, de liberté perdue. Mais dans cette histoire, elle avait aussi perdu sa fierté, son estime de soi et son enfant. C'était bien trop. Et à ce point là, alors elle n'était pas d'accord. Elle ne savait pas que ça pourrait arriver. "De quoi, au juste ? Qu'est-ce qu'il m'est arrivé, à ton avis ?" La colère double à nouveau la douleur. Il ne sait rien, absolument rien.

Il a mis de la distance entre eux, mais la tension est toujours aussi palpable. Elle le menace du regard, a les papilles qui frémit à l'odeur de la clope. Et puis, la porte du bar se rouvre, laisse échapper quelques décibels. Alice ne le remarque pas ce type, jusqu'à ce qu'il s'approche d'eux et éclate de rire. "Bah dis donc, Isaac ! On se disait que tu mettais du temps ! Elle va pas être contente Ellie si elle l'apprend." Il est ivre mort, titube pour s'appuyer au mur et difficilement sortie une cigarette. Et si tout en lui la dégoûte, Alice est presque heureuse qu'il soit venu. Alors comme ça, il avait menti jusqu'à son prénom." Isaac, hein ?" Son sourire est présent, mais mauvais. La décision est prise. Ce sera chacun son tour de vivre l'enfer.

Plus de vingt ans plus tôt, Alice la naïve, la gamine un peu rebelle s’était lancée dans cette aventure avec Jack. Elle s’était dit qu’elle y gagnerait sa liberté, qu’elle échapperait à ses parents, aux cours. Qu’ils vivraient dans le vent jusqu’à la fin de leurs jours, feraient preuve de normalité le temps de se marier et d’avoir des enfants. Elle y avait cru et avait trouvé que même la plus merdique des journées revêtait un côté magique si elle était près de lui. La brune avait passé des heures allongée à côté de lui à s’estimer chanceuse, à les trouver magnifiques, mieux que n’importe qui. Et pourtant, ce soir, dans l’ombre relative de cette devanture, elle ne peut que les trouver moches. Il est hideux Jack avec son visage marqué, son sourire déformé par les ressentis, son regard terni par l’absence d’intérêt qu’il a pour elle désormais. Elle ne le connaît plus, n’arrive plus à anticiper ses paroles ou ses gestes. Pourtant, elle a l’impression qu’ils sont nus, leurs secrets, mensonges et toutes les épreuves parcourues exhibées. Sans en connaître les détails, Alice ne voit que ça : le temps qui a passé. Celui qui a creusé un fossé désormais infranchissable. Et malgré cela, il y a encore la haine qui s’acharne à les relier, à trouver un but à eux deux. Elle pourrait se contenter de le croire quand il dit en avoir eu pour son compte, tourner les talons et passer à autre chose. Ce serait tellement facile. Mais au moins, une chose n’a pas changé : ils sont deux tempéraments imprévisibles.

Elle ne cille pas, affronte l’allégation. Ouais, elle l’a balancé. Il a dû s’en apercevoir assez vite, voir les flics devant leur immeuble minable un jour. Il a pu s’enfuir, étant donné qu’elle n’a jamais eu cette remise de peine. « Si c’était à refaire, j’le referais. T’aurais compris pourquoi. » En fait, ce n’était même pas dit. Il était trop maître de ses émotions, trop distant pour qu’elle puisse sincèrement penser que leur relation avait comptée à ses yeux. Elle ne savait plus. Les souvenirs étaient plus clairs, probablement parce qu’ils étaient les plus douloureux. On oublie facilement les bons moments, tandis que les déchirements, eux, sont marqués au fer rouge. Elle ne se souvenait pas de certains moments pourtant heureux dans son mariage, à peine plus de deux ans plus tôt. Mais les événements en prison, elle se remémorait chaque détail, chaque parole. Ces choses qui, vingt ans après, pouvaient la tenir éveillée des heures durant. Il ne pouvait pas avoir subi pire que ça. La prison et toutes les mauvaises rencontres à la con, c’était un parcours de santé en comparaison. Pourtant, dieu sait que son passage derrière les barreaux et au milieu des autres détenues n’avait pas été des plus délicats. « J’pourrais te faire chialer. » Elle pourrait balancer la vérité, le poignarder avec. Au fond, elle sait qu’elle pourrait le bousculer assez pour le faire perdre pieds. Mais ce ne serait pas assez. C’est comme un tortionnaire qui se retrouverait avec un tas d’outils, mais n’y trouverait pas son compte.

Et puis il y a ce type, ce boulet qui les interrompt pour venir alimenter un peu plus cette haine qu’Alice tente d’étouffer. Il arrive avec son naturel alarmant, nourrit le brasier sans même le réaliser. Il peut bien être congédié rapidement avec une violence verbale déjà plus familière, les dégâts sont là. Même si la situation ne s’y prête pas, la brune parvient même à esquisser un rictus. Ce n’était pas prévu, cette intervention. Ce n’était pas quelque chose qu’Isaac, donc, aurait pu contrôler. Ça le tend, rend ses gestes nerveux, plus violents. Les jointures qui se font plus dessinées selon les couleurs du néon de la façade. C’était loin d’être seulement des secrets, pour Alice. Parce que le problème, c’était que pendant des mois, elle avait construit son futur selon lui. Une plateforme instable qui avait fini par se péter la gueule, l’avait faite dégringoler et accumuler à son tour les secrets. Personne au monde ne la connaissait, ne savait tout sur sa vie. Personne. Il l’avait poussée à une vie de solitude sans même le savoir. « J’en ai rien à foutre de tes secrets de l’époque. Ça changera plus rien. C’est pour ça que finalement, je vais même pas te demander jusqu’à quel point tu t’es foutu de ma gueule. » Elle se pince les lèvres, laisse son regard glisser. Il y a une mauvaise idée qui titille son esprit. Le problème, c’est que la décision est prise rapidement. Leur histoire d’amour est terminée, pas leur histoire de haine. Le geste est vif, joue de l’alcool dans le sang d’Isaac pour gagner quelques précieuses secondes. En moins de temps qu’il n’en faut pour le dire, elle comble la distance, plonge sa main dans la poche ouverte de la veste pour piocher son portefeuille. Elle recule au moins aussi rapidement, l’ouvre et sort la première carte. Le permis de conduire. « Isaac Shelby. » Elle lit, se retourne brusquement pour faire face à l’homme en question. Elle lui rend ce qui lui appartient, lui tend en vrillant son regard dans le sien. « T’en as pas fini avec moi. » Et ce, quitte à remuer la merde du passé.

Ils auraient pu être beaux, pourtant. Ça ce serait joué à pas grand-chose, à un indic’ bien placé, à une escapade jusqu’au tabac du coin et à un coup d’œil effrayé vers les flics au pied de l’immeuble, à une commande qu’elle n’aurait pas envoyée. Il y avait beaucoup de ‘si’ qui auraient pu leur changer la vie. C’est vrai que ça aurait pu être beau. Dans un monde idéal, vingt-et-un an plus tôt, elle aurait fini par avoir des nausées, par faire un test de grossesse. Elle l’aurait annoncé à Isaac et ils auraient fait un désastreux couple de parents heureux. Ils auraient déménagé vers un appartement plus grand, auraient arrangé leurs magouilles pour avoir des moments aussi beaux qu’insouciants. Peut-être même qu’en poussant le vice, ils seraient toujours en couple à ce jour. Elle se serait réveillée à ses côtés ce matin-même. Ouais, ça aurait été beau. Maintenant, il lui inspire juste un dégoût à gerber. Elle a ce désir vicieux de lui faire du mal, de chercher les points sensibles pour y enfoncer le couteau. Pourtant, elle ne peut pas se résoudre à parler du bébé. De leur enfant. Parce que ça lui paraît irréel désormais, un secret qu’on peut tout autant garder caché. Elle ne voudrait pas qu’il le cherche, le trouve. C’est le minimum qu’elle puisse faire pour protéger son enfant.
Et puis il y a la vérité qui éclate de la plus pitoyable des manières, un concours de circonstances qui expose Isaac. L’aveu direct qu’elle avait construit leur relation, ou du moins ce qu’elle en voyait, sur une base de mensonges. Ça fait mal, mais au fond, ce n’était pas comme si elle ne s’y attendait pas. Le seul ennui, c’est ce que cela ne lui suffit pas. Elle veut plus, elle veut avoir des cartes en mains pour la première fois dans leur relation, quitte à franchir les bornes. Alors même la main qui se referme sur son poignet, la serre à lui en faire mal, parvient à la faire sourire. Elle affronte son regard avec toute l’insolence du monde, ne cille pas. Cette fois, il est enragé. C’est beau à voir. Touchant de voir que finalement, il suffisait de menacer de s’immiscer dans ce qu’il a ici. Les papiers ont l’air vrais, l’identité a l’air solide. Il ne s’enragerait pas de la sorte, autrement. Il ne serait pas marié non plus comme en témoigne son alliance. Ses doigts sont dociles, lâchent le portefeuille. « T’as tort, Isaac Shelby. T’as putain de tort. Je vais pas être une petite garce mais la pire des salopes, et j’aurai ma vengeance. » C’est une promesse qu’elle lui fait en comblant encore la distance qui les sépare, vrillant son regard dans le sien. Il n’en a pas fini avec elle et finira pas regretter. C’était ça, ou alors elle ne s’appelait pas Alice Cvetkov.
Malgré tout, elle ne veut pas de sa présence, se laisser arracher le portefeuille sans réagir. Le voir fuir n’a rien d’étonnant non plus, met fin à ces retrouvailles des plus irritantes. Un dernier coup au cœur pour la route, l’idée qu’ils auraient pu se remettre ensemble après ces années de prison. « C’est pas comme si j’avais voulu te revoir. » Pour autre chose que lui faire la peau, du moins. Mais ça clôt assez bien ce désastre monumental. Isaac qui tourne les talons, retourne dans le bar. Alice qui passe sa route la tête haute, optera pour un autre bar ce soir.
Où elle boira jusqu’à l’excès, certainement. C’était si facile de retomber dans ses anciens démons.