-- play with fire (anibal)

listen to the wind blow, watch the sun rise. running in the shadows, damn your love, damn your lies. and if, you don't love me now, you will never love me again. i can still hear you saying you would never break the chain. (THE CHAIN)

Une soirée comme les autres, des matinées qui se ressemblent. Elle avait voulu crier son nom, étouffée sous sa paume, le cul sur le par-choc d’un parfait inconnu. A coups de reins, il l’avait rendue docile sur le parking de la boîte de nuit. Et elle en avait redemandé. Entre alcool et sincère désir, Anibal était le roi pour étancher ses soifs, quelles qu’elles puissent être, la nuit pour bouclier. Et parce que sans violence, il n’y a pas d’adrénaline, c’est une chambre des urgences qui avait accueilli ses rares heures de sommeil. Des coups de plus, toujours la même rengaine. Il en était sorti avec deux strips adhésifs sur le nez, une vilaine plaie qui ne donnera qu’une cicatrice de plus, et le poignet dans une attelle. Il ne compte plus les bleus et les ecchymoses qui font parties de sa peau, de son identité. La nuit était partie avec l'alcool et la douleur et il s'était rendu à pied chez sa bourgeoise de patronne, écumant les rues en attendant que le temps passe. Un sandwich dans le sac à dos, il avait passé le portail des Byrnes, comme toujours. En retard, comme toujours.

Ses phalanges qui s'écrasent sur la porte, il sait qu'elle ne répondra pas tout de suite : trop pédante pour prétendre attendre quelqu'un, elle fait partie de ces gens qui préfèrent se faire attendre. L'echo du bois résonne toujours dans la coure et le cubain rebrousse déjà chemin vers la voiture qui attend sur les gravillons. Il entame son sandwich en inspectant le bolide. Une jolie sportive dont les lignes feraient chavirer plus d'un coeur masculin. Anibal s'était toujours demandé pourquoi. Pourquoi elle avait mis une fortune dans cette caisse dont elle ne touche même pas le volant si ce n'est pour la frime et l'apparence. Abrutie de bourgeoise. Ils connaissent pas la valeur de l'argent, ces types-là. Alors c'est avec un plaisir non dissimulé qu'il pose son royal postérieur sur la portière impeccable de la voiture profitant au passage pour essuyer son index sur le rétroviseur qui a maintenant un goût de sauce samouraï. Elle ne verra rien, madame Byrne, il sait même pas si elle sait à quoi servent les p'tits miroirs de chaque côté des portières. Sûrement pas. Il croise les bras et les chevilles, mastique sa bouchée de pain en attendant que la duchesse daigne sortir de son château. Ce qui finit par arriver. Les talons trop hauts et la veste trop rouge, elle s'éclipse enfin de sa toure d'ivoire et s'approche avec l'allure aristocrate. Bon dieu. Deux mondes radicalement opposés, c'est ironique. La bouche pleine, il se contente de lever une paume pour saluer la rousse qui le regarde à peine. Elle pointe son index sur lui et sa question arrive un rire rauque au cubain. Ouais, et il est dans un bien pire état qu'moi. Il avait prit l'habitude, avec le temps, de glisser chacun des propos de la Byrne en amusement, en ridicule. Parce que les petits gens du peuple, c'est le seul passe-temps qu'ils ont : se payer la tête de ceux qui se croient plus imposants.

Le bras de Byrne retombe mais pas son ton mal aimable. Elle l'accable d'un défaut de plus qui s'ajoute à tous ceux qu'elle a déjà écrit sur la liste. Elle pose un regard presque dégouté sur l'homme se tient face à elle et lui, il en joue. Une énième bouchée qu'il écrase entre ses dents, il lui tend son sandwich, le sourire au coin des lèvres. Vous voulez une bouchée ? Pour m'faire pardonner. Il sait qu'elle dira non, ou qu'elle ne dira rien. Mais c'est pour le plaisir de voir cet air supérieur se déformer en une grimace de gêne dégoutée. Nan ? Une dernière seconde de malaise, juste pour l'amusement. Tant pis, vous savez pas c'que vous ratez. C'est dans ces moments-là qu'il porte bien son prénom, Anibal. Lorsqu'il reprend une bouchée avec la faim d'un loup, les crocs d'un lion. Elle hausse les sourcils avec cet air hautain qui lui va si bien et lui, ça le fait se marrer comme une baleine. Ah, au fait. Il se redresse sur ses deux jambes, essuie ses lippes d'un revers de la manche et lève l'autre main, celle qui porte l'attelle, la fameuse. Aujourd'hui j'suis garde du corps, pas chauffeur. Ou homme de main si vous préférez mais dans tous les cas, j'peux pas conduire. En fait si, il le pouvait et il le ferait. Mais ce n'était tout simplement pas légal et quel plaisir serait celui de voir sa tronche de sainte-nitouche assise derrière le volant. Un pur moment de régal. Il fait un pas en arrière, puis un deuxième avant d'ouvrir la portière côté conducteur. Une révérence exagérée pour le grotesque de la scène. Après vous, dame Byrne. Le sandwich entamé qui présente le volant, Anibal se bidonne déjà, le rictus qui lui tord les lèvres.

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C’était répétitif, c’était éternel, cette guerre silencieuse, ces combats inutiles et surtout, futiles. Ils n’agissaient que comme deux êtres humains dont le comportement est dicté par les diktats d’une société, les obligations de deux milieux. Ils n’avaient probablement rien à voir, ils n’auraient probablement jamais dû se rencontrer, et pourtant il était là, Anibal. Le cul sur la portière immaculée et la sauce samouraï au bord des lèvres, il laisse à la patronne le temps d’arriver, de presque se faire désirer, si seulement elle l’était. Perchée sur ses hauts talons, trop serrée dans son tailleur, la reine des lieux traverse la coure avec la lenteur d’une limace. Il la regarde, pousse un long soupir à la voir aussi entravée par les codes qui lui ont été imposés. Et lorsqu’elle arrive enfin à sa hauteur, qu’ils échangent quelques mots peu courtois, elle donne le mot de la fin par une insulte légère. Vraiment trop aimable. Un grand sourire satisfait comme armure, y’a pas une seule de ses attaques qui peuvent atteindre le cubain. Il a connu plus virulent, il a vécu des situations bien plus difficiles mais elle, elle en sait rien de ce qu’il se passe derrière les murailles de son château. Elle fait partie de ces privilégiés, de ceux qui restent au chaud avec un verre de vin entre les doigts pendant que d’autres enfouissent leurs mains dans la merde, se battent pour un pays autant que pour leur vie.

Il rumine sa bouchée de pain comme un bovin, attend la réaction de la rousse. Elle semble estomaquée, laisse ses mâchoires toucher le sol de stupeur. Un premier refus, instinctif, qu’elle lui balance comme seule défense. Il la voit se raidir, son corps se tendre. Elle a les mains agrippées sur sa pochette, s’y accroche comme une bouée à la mer. Anibal s’octroie une bouchée de plus, mâche en même temps qu’il se recule pour ouvrir la portière à la pilote improvisée. Elle est nerveuse, ça se voit à la façon robotique qu’elle a de remettre sa veste en place. Elle aurait eut une paire de lunettes, elle l’aurait redressée sur son nez d’une pression de l’index, c’est certain. Le cubain lui laisse le temps de la réaction, pose son regard sur la statue de glace qui prend forme juste en face, immobile. Il s’apprête à fermer la portière, abandonner ce jeu qui semblait pourtant devenir amusant mais contre toutes attentes, la Byrne accepte. Un reproche de plus, c’était devenu habituel. Disons que je m’octroie une promotion. Puis j’vous accompagne à votre rendez-vous, je n’manque qu’à moitié à mon job. Il lui adresse un clin d’œil insolent, referme la portière derrière le corps gracieux de la rouquine pour ensuite contourner l’avant de la voiture, la démarche militaire et le sandwich toujours à la main.

Les doigts de Maura tremblent lorsqu’elle tourne la clef dans le contact. Des gestes mécaniques, des imitations intuitives, à force de voir les chauffeurs défiler et les trajets se succéder, elle a acquis des gestes inconscients. Les coudes verrouillés et les paumes engluées sur le volant, c’est avec l’aisance d’une grand-mère qu’elle laisse la voiture prendre une faible vitesse sur la courte distance. Anibal tourne son visage, se marre des traits qui se figent sur le visage de Maura, de cette expression de peur qui s’ancre dans ses rides. Il la laisse dans son silence, ne lui donne pas les conseils qu’elle ne réclame pas. Putain d’merde ! Dans sa langue maternelle, le cubain s’insurge sur le coup de la surprise. Les mains sur le tableau de bord et le souffle court, il laisse sa stupeur être remplacée par le rire. Eh bah, vous êtes pas franchement une as. Il fait descendre la fenêtre de son côté, profite de l’angle incongru de la voiture pour lancer le papier de son sandwich dans la poubelle qui bat de l’aile. Un grincement métallique, leurs deux paires d’yeux qui se dirigent à l’unisson vers la boîte lettre qui achève sa chute dans les graviers. Anibal laisse échapper un rire franc et incontrôlé, c’est sincère et ça n’a rien de moqueur. C’était sportif. Il se redresse dans son siège et referme la fenêtre, se penche sur la rousse pour lui montrer les pédales si il désigne successivement de l’index. L’embrayage, le frein et l’accélérateur. Là c’est le levier de vitesse que vous n’arriverez à bouger que si vous appuyez sur la pédale d’embrayage. On commence par la première. Ses gestes qui accompagnent ses explications, il continue le cours imprécise, claire et précis. L’autorité militaire du sergent qui ressort, y’a qu’une possibilité, pas d’échappatoire. Allez-y. Il remet le levier de vitesse en position initiale après sa démonstration et lève une main qui invite la Byrne à imiter ce qu’il vient de lui montrer.