bela lugosi's dead (morgan)

Tout en regardant l’heure sur sa montre, Frank se faufilait dans les couloirs envahis d’uniformes du commissariat de Wellington. Il n’aimait pas se presser comme ça dès le début de sa journée, mais quand le devoir l’appelle, il ne peut faire autrement que d’y répondre. Un corps a été retrouvé en ville, quelques jours plus tôt. Forcément, tout le monde était sur le qui-vive : un meurtre, dans le coin, ça n’arrivait qu’une fois tous les trente-six du mois. Le lieutenant Cortès avait consulté un peu le dossier en arrivant, puisque c’est à lui qu’on avait refilé l’affaire, et il faut dire que c’était plutôt un coup de chance pour lui. Il avait lu les mots DEA et Interpole, ce qui laissait penser qu’il ne pouvait pas s’agir d’un vulgaire règlement de compte, d’une bagarre entre deux clodos qui aurait dégénéré ou d’un cocu en colère qui aurait aperçu sa femme fricoter avec le facteur. Non, au contraire, ça sentait plutôt l’affaire du mois à plein nez, et c’était justement ce dont Frank avait besoin pour se refaire une réputation auprès de ses collègues et de sa hiérarchie. Enfin bref.

Comme dit plus tôt, un corps a été retrouvé près du front de mer de Wellington. Une véritable boucherie, le genre qui donne envie de cracher son petit-déjeuner aux poissons si tant est qu’on n’a pas l’estomac bien accroché. Il a fallu deux jours aux légistes pour parvenir à l’identifier, et c’est à partir de là que tout s’est très vite enchaîné. Vince O’Bannon, une petite frappe qui a passé les dernières années de sa vie en taule après que son complice de l’époque se soit arrangé à l’amiable avec la DEA pour ne pas plonger avec lui. Ça tombait plutôt bien, parce qu’il se trouve que le complice en question, Morgan Burrough, qui n’est certainement pas son nom de naissance, vit justement à quelques kilomètres de là, à Island Bay. Comme quoi, le monde est petit.

Frank arriva finalement dans le couloir où l’on procédait à tous les interrogatoires. Il pointa une porte du doigt, celle de la salle numéro deux, tout en regardant l’un des policiers chargés de monter la garde. « Salle deux ? » Comme le garde lui répondit par la positive, Frank arrangea sa cravate et poussa la porte, curieux de faire la connaissance de celui qui était leur principal suspect pour le moment. Il déposa son café, ainsi que le dossier, sur la table et se pencha par-dessus celle-ci pour tendre la main à Morgan. « Bonjour. Monsieur Burrough ? Lieutenant Cortès. Navré de vous faire venir de si bonne heure, mais il se trouve qu'on a quelques questions à vous poser. » Un interrogatoire avec Frank, ça ne devait certainement pas être agréable. Il était tranchant, cynique et un peu irrité aussi. Comme Morgan Burrough devait être assis là depuis déjà un bon quart d’heure, il se contenta de faire de même. Pour l’instant, le dossier allait rester fermé sur le bord de la table. « Où étiez-vous jeudi, entre vingt et vingt-trois heures ? » Une bête question qui fait partie de la procédure mais qui permet parfois de remarquer des réactions intéressantes. Où l’absence totale d’alibi.

Comme Frank le conçoit, avec son peu d’expérience en tant que policier, c’est une drôle d’idée de menotter les gens alors qu’ils ne savent même pas de quoi ils sont accusés. C’est une façon de mettre la pression aux gens qui fait ses preuves, mais qui coupe aussi l’envie de coopérer des suspects. Ils sont menottés comme des animaux, observés dans leur enclos par une bande de bureaucrates propres sur eux et planqués derrière un miroir sans tain. Frank aime les démonstrations de force, mais pas comme ça. Alors quand Morgan Burrough refuse de lui serrer la main, il n’en prend pas ombrage. Mais il n’en oublie pas les procédures pour autant. « Désolé. L’habitude. » Faute de pouvoir faire quoi que ce soit pour le soulager, il s’assied et décide d’entrer dans le vif du sujet. Frank aimerait avoir un alibi pour la soirée de jeudi dernier : c’est à cette tranche horaire-là que le légiste a estimé le décès de cet homme qui aurait pu emmener tout un tas de secrets avec lui dans le tombe si les cow-boys d’Interpol n’étaient pas venus mettre leur nez dans cette affaire. Comme il s’y attendait en le voyant fers aux poignets, Morgan n’est pas d’humeur à rendre la vie du policier plus facile. Frank boit une gorgée de son café, puis lâche un long soupir en s’enfonçant dans le fond de sa chaise. La journée allait être longue. « Simple concours de circonstances. On a repêché un corps avant-hier, et vous pourriez peut-être m’aider à mettre le clair sur cette affaire. » Comme il n’en est pas à son premier coup d’essai, Morgan n'hésite pas plus longtemps pour entamer les négociations. Frank le regarde agiter ses chaînes avec un sourire on ne peut plus expressif. Il se lève, tire les clés de la poche arrière de son pantalon et décide d’offrir un peu de répit à son suspect. « Comme ça, c’est bon ? On peut revenir à nos affaires ? » Il n’a pas de dent contre l’homme, Frank n’est simplement pas réputé pour être patient. Et maintenant qu’il y est allé franco sur les reproches envers son ex-femme, il ne peut décemment pas rater la sortie de l’école de Sarah. Il attrape le dossier du bout des doigts, le feuillette rapidement avant de renvoyer son attention à monsieur Burrough. « Vince O’Bannon, c’est le nom de notre homme. Ça vous dit quelque chose ? » Et pas qu’un peu : l’expression de Morgan change du tout au tout. Il paraît qu’ils ont vécu de grandes aventures tous les deux, jusqu’à ce que le seul des deux toujours en vie décide de la lui mettre à l’envers pour éviter de passer par la case prison. Pas besoin de sortir de la plus prestigieuse école du monde pour comprendre qu’il est dans de beaux draps et que son cas ne s’améliorera pas tant qu’il ne se met pas à table.