sakura flower has blossomed - daphne

Daphne Daichi Adler

valse des fleurs au pinceau enchanteur

les informations en vrac

la partie anecdotes ○ I. sweet rose, sharp spines. Frimousse au sobriquet angélique, à la voix aussi douce que les mélodies au piano de Debussy, la caboche est pourtant aussi dure que la pierre et les paroles tranchantes débitées à la seconde ne laissent pas de répit. Elle est de ces gamins que l’on dit difficiles, nature intangible acquise à l’heure du premier cri distordant l’espace-temps, dû à la discorde permanente dans le foyer. Daphne n’a jamais changé, pas même sous les disputes ou les privations d’amour du paternel. Tête brûlée à l'intelligence décuplée, deux classes sautées lors de la primaire. Encore aujourd’hui, elle a cette ambivalence grisante, cette personnalité amphibie, qui vous fait danser et vous emmêle les pinceaux. Tantôt vile séductrice, plus tard entité névrosée. Des psychologues lui diagnostiqueraient sûrement un trouble de la personnalité borderline, séquelle éternelle de sa vie. Sauf qu'elle n'ira jamais consulter, trop indépendante pour s'enchainer à un thérapeute.

II. stranger than a stranger. Monstre, tarée, weirdo. Elle est la fille là-bas que l’on pointe du doigt et de qui on dit qu’elle est étrange, bizarre, depuis petite. La cour d’école bondée de gamins riches s’est bien occupée de lui rabâcher sa différence au primaire. La bridée qui dénote a fait parler d’elle, a poussé les harceleurs en devenir à s’octroyer de plein droit son goûter, ses devoirs brillants, lui coller des chewing-gums dans les cheveux pour épater la galerie. La bridée ne parle à personne, ne donne pas raison aux bourreaux qui viennent à peine de quitter les couche-culottes. À l’aube du secondaire, Daphne débarque un matin, le crâne entièrement rasé après une nouvelle plaisanterie capillaire de ses camarades. Seule, elle a saisi la tondeuse de son père et a tapissé le sol de la salle de bain de ses mèches châtains. Impulsivité qui swingue dans les veines, parfaite incarnation d’une artiste perchée qu’aucune règle n’arrête. Garçonne un jour, femme fatale le lendemain, les limites n’existent que pour les chimères. D’ailleurs, elle a les oreilles quasiment entièrement percées, et la poitrine également.

III. light a blunt up with the flame. Sinistre dans la rétine, cataclysme dans les paumes. Le cœur parle mais les lèvres s’entêtent à avaler la souffrance. La contre-attaque synaptique actionne les mains dans cette rage créatrice empruntée à Basquiat. Le néo-expressionnisme mêlé au fauvisme précurseur de Van Gogh, les pinceaux donnent vie aux émotions enfouies. De son nom d’artiste Kannon, déesse japonaise de la discorde, pseudonyme choisi sans aucun hasard pour s’extirper du patronyme paternel, elle expérimente la vie sur la toile en s’aidant de ses courants picturaux favoris à l’image de l’impressionnisme ou du pointillisme. Explosion de saveurs et de savoir. Émotions parlantes, coups de crayon sur la toile sans un regard. Kannon, elle dessine les yeux fermés quand elle n’a pas de modèles. Croquis brouillon, pensées désordonnées et myocarde perturbé qui guident le poignet. Selon elle, ça lui permet de donner libre cours à ses démons intérieurs.

IV. whisperers await for us. Foutu espoir, conte pour gamin gavant. Il n’y a rien de pire que l’espoir, ce truc qui grandit dans la poitrine et réchauffe les muscles avant de disparaître subitement, laissant un vide étouffant derrière. Véritable aversion, Daphne ne supporte plus les discours positivistes, les personnes remplies d’espoir pour tout et rien, depuis la mort de son fils. Faux espoirs impossibles avec elle, elle ne croit plus rien, bloquée dans l’espace-temps chaotique. Rares sont les personnes qui peuvent calmer les flots tumultueux de son âme. Il ne faut jamais lui dire que tout ira mieux, qu’il faut continuer de garder espoir pour avancer, ni même porter de vert. Couleur de l’espérance qui lui fait défaut, elle l’utilise avec dégoût dans ses peintures simplement pour le bien de ses toiles réalistes.

V. nothing compares, nothing matters like that. Âme artistique, gamine touche-à-tout qui s’est perdue au conservatoire pour étudier le piano. Passion pour la musique classique, douce mélodie pour son coeur et symphonie inspirante dès qu’elle prend le pinceau. Elle a d’ailleurs une très belle voix de mezzo-soprano jamais utilisée, hormis lorsqu’elle écoute de l’opéra tout en faisant son art. Endocarde empreint de poésie, aux Beaux-Arts elle a étudié en profondeur Baudelaire, tourment des âmes partagées en guise d’appel. Cependant, son poème préféré reste El Desdichado de Nerval, élu de son cœur pour la bataille décrite entre le malheur et le pardon.

VI. pop culture was in art, now art’s in pop culture. Esprit aérien, Daphne a les valves ouvertes à tout. Ambiance conservatrice du classicisme à la décadence de la pop culture, elle s’adapte à toutes les tendances et apprécient les œuvres de tous les arts, quel que soit leur style ; sens critique élargi grâce à la culture offerte par les Beaux-Arts de Paris, et de New York. Elle adore Game of Thrones et encore plus les deux opus de Mamma Mia.

VII. hands up. Pourquoi s'embêter à se déplacer par ses propres moyens quand le patriarche blindé a toujours tenu à ce qu’elle use d’un chauffeur ? Garde du corps en prime, pour lui éviter de se faire kidnapper par un criminel enfoncé par son père au tribunal, peut-être. De fait, Daphne ne sait pas conduire, elle n’a jamais voulu avoir la responsabilité de tenir sa propre vie entre ses mains avec ce volant, et encore moins celle de quelqu’un d’autre, que ce soit dans l’habitacle ou sur la route elle-même. Boule craintive dans le ventre, manque d’envie, elle n’a jamais cherché à passer le permis, et ne prend que des taxis ou compte sur ses amis depuis qu’elle vit loin de la demeure des Adler.

VIII. the devil wears prada. Allure chic, presque pompeuse et orgueilleuse. Daphne se fiche pas mal des classes sociales. Haute, basse, moyenne, le portefeuille ne définit pas la personne. Pendant son adolescence, la silhouette avait cette fâcheuse tendance à se frayer un chemin jusqu’aux quartiers malfamés de la capitale anglaise, beaucoup pour emmerder le paternel mais surtout parce qu’elle trouvait les gens bien plus agréables, éloignés des jugements hautains de la haute classe. C'est d'ailleurs comme ça qu'elle a rencontré ses deux meilleurs amis : Jay et Joshua qu'elle a continué d'aider depuis sa cage dorée quand le crime leur collait aux baskets. Généreuse, elle a même tendance à souvent faire des dons, que ce soit en liquide ou avec ses œuvres. Elle use de ses connaissances juridiques pour les offrir à des associations en tout genre, âme esseulée qui refuse de voler les espoirs des autres.

IX. bad habits die old. La mort de son fils reste gravée dans son crâne, myocarde brisé en deux, la plaie encore à vif. Ectoplasme du gamin qui venait d'avoir sept ans qui se balance devant la rétine, Daphne ne réalise pas son décès. Deuil bloqué dans le déni, elle garde la routine qu’elle avait, le conduire au rugby ou bien à l’école. Souvent elle discute avec l’entité chimérique, attitude délurée pour les passants et ses proches.  

X. purple rain in veins. Consommation excessive durant l’adolescence et le début de sa vie d'adulte ; adrénaline accrochée au coeur, endocarde surdosé. Elle a failli faire une overdose à l’aube de ses dix-neuf ans, chance miraculeuse d’être née avec une bonne étoile ou d’avoir su appeler l’ange gardien à temps. Pluie violette qui a coulé en un torrent destructeur. Elle s’est sevrée, pendant de longues années, sans jamais réussir à décoller totalement sauf pendant une dizaine d’années, quand elle a enfin réussi à se poser avec Gus. Plus besoin de drogue avec lui, l'accalmie tapissait son coeur. Puis, la mort dans le myocarde qui ne présage rien de bon revient, les démons du passé entrainent à nouveau l’ancienne addict en cherche de drogues plus douces, de quoi apaiser sans semer le chaos. Un calme sans la tempête, consommatrice discrète de l’illégal cannabis, jamais elle ne fume en public.

XI. cooking like a chef, i’m a 5 star Michelin. Faiblesse pour une boisson, thé blanc qui compose à moitié son corps, cellules souches imbibées par le nectar. Petit déjeuner, déjeuner, dîner, goûter, tout y passe. La théine remplace son eau tout comme la farine de riz remplace la farine de blé. Partisane du sans-gluten, elle évite d’en ingérer, quitte à devoir faire ses propres gâteaux et pains. Addiction particulière à noter : bouche qui ne peut se passer des lupins depuis un séjour au Portugal, graine bienfaitrice reconnue par le peuple ibérique.

XII. made in Japan. Produit hybride entre accent pompeux et charabia incompréhensible pour les occidentaux, Daphne manie aussi bien la langue de Shakespeare que la nippone. D’ailleurs, ses origines se reflètent sur sa façon de vivre. Matriarche de bons conseils lui a toujours intimé de s’hydrater la peau tout en pratiquant un tas de massages faciaux. Comme beaucoup d’asiatiques, Daphne reste très pâle, épiderme toujours protégée du soleil pour rester jeune et fraîche. Attitude sûrement clichée aux yeux de beaucoup, elle s’en moque et est bien ravie de faire plus jeune que son âge. À noter qu'elle ne fait jamais de sport, ligne naturellement entretenue par la génétique.

les indiscrétions sur le joueur

 
je souhaite être parrainé(e) ○ nop', j'pense que je connais assez bien les lieux

Code:

<pris>○ sonoya mizuno</pris> daphne adler

Code: daphne

Code: adler

l'histoire de ma vie

ain't no sunshine when he's gone

Habitude prise de se rendre à l’école à pieds, les doigts enroulés autour de ceux frêles d’Haru, la mère a le cœur comblé. Petit être hélas non désiré, surprise de taille qu’elle n’attendait pas malgré les vomissements à répétition. Après tout, ça n’aurait pu être que des effets secondaires de son passé de junkie. L’adulte aux traumatismes infantiles n’aurait pas dû être mère. Le destin moqueur et joueur a planté la graine dans la paroi utérine. Un déni de grossesse destructeur moralement, lettre patibulaire qui a annoncé le départ du père. L’artiste volage duquel elle s’est amourachée, n’a eu d’yeux que pour elle l’espace d’un temps. Muse temporaire abandonnée à l’aube de son accouchement. Elle aurait pu accoucher sous X, le laisser à une possible famille plus aimante, plus soudée. Toutefois, elle l’a gardée parce qu’elle n’a pas pu se défaire de sa bouille. Daphne n’a jamais eu l’impression de compter pour celui qui aurait dû être le roi à ses yeux. Princesse effacée du cœur du grand Adler, la gamine n’a jamais eu le droit à une figure masculine digne de ce nom, gueulard qui préférait la traiter de bonne à rien avec ses dessins. C’est qu’il aurait aimé qu’elle connaisse toutes les jurisprudences du Commonwealth dès l’âge de cinq ans. Toutefois, la bridée agile a toujours préféré user de ses doigts pour dessiner plutôt que pour tourner des pages de bouquins barbants. Tension déchirante dans l’appartement londonien luxueux, râles machistes glissants sur le parquet, ça n’a cessé que lorsqu’elle a abdiqué pour Oxford et les études de droit, terrain d’entente trouver pour la laisser faire une autre licence à côté, génie palpable suffisant pour décupler le champ de ses compétences. En tout cas, non, Haru n’était pas un simple effet secondaire mais bien une bombe de bonheur grandissante là, à l’intérieur de son ventre. Sept années se sont écoulées depuis sa naissance ; elle a trouvé en Haru sa félicité, début de sa pénitence, chemin pour se repentir d’un passé tumultueux.

Daphne ne s’était pas sentie aussi bien depuis sa relation avec Augustus, Gus comme elle l’appelait. Rencontre fortuite dans cette ville de laquelle elle ne connaissait rien de rien. Island bay, bourgade proche de la capitale néo-zélandaise, elle n’aurait jamais cru laisser l’effervescence londonienne et parisienne derrière elle. Stage décroché dans une célèbre galerie à Wellington, jeune diplômée qui travaillait en prime le week-end au musée. L’artiste enfin libérée des chaînes de son père n’a pas eu le temps d’embrasser l’indépendance longtemps, myocarde qui s’est entaché d’Augustus bien vite. Différents mais complémentaires, yin et yang qui s’embrassent ; deux âmes jeunettes qui grandissent ensemble, guides mutuelles de leurs vies. Daphne apprend à s’aimer, à faire confiance dans cette bulle vivifiante. Modèle de confiance, la vie semble lui ouvrir ses portes et ses toiles deviennent soudainement plus bucoliques. Tout était beau, trop beau. Elle était prête à se marier, à fonder sa propre famille, entité névrosée enfin aidée. Oui, elle aurait adoré se construire une vie idyllique avec Gus, symbole dominant de leur relation. Riant au nez de ses tourmentes, le chemin luminescent l'appelait. Hélas, le destin en a choisi autrement. Après l’avoir conseillé sur ses choix de vie, son avenir, la déception a creusé son nid dans le coeur de Daphne. Fossé grandissant, la désillusion lui a arraché l’endocarde. Elle n’était plus aussi importante aux yeux de Gus, sa bouche s'entachait d'autres choses : le zoo et Alexie avait pris trop de place dans le cœur d’Augustus. Ultimatum déchirant qui marque la fin de leur relation, elle n'aurait pas pu continuer. C'est que le couple serait devenu trop dévastateur, lâcheté qui l'a fait abandonnée son couple tant chéri. Sans se retourner, elle a tout lâché jusqu’à retourner sous les jupes de son père pour réclamer les moyens de continuer les Beaux-Arts, finir ses études qu’elle avait lâché. Démons nargueurs qui réapparaissent, bousculent le myocarde et le dévore. Elle sombre à nouveau dans cette vague de tourmente, parce que la déception lui gratte le coeur. Plaies à vif rouvertes, elle ne retrouvera plus jamais l'amour partagé avec Gus. Cependant, cette peine de coeur lui vaudra ses plus beaux tableaux et l'émergence de son nom dans la communauté artistique, Kannon qui attrape le regard avec ses coups de pinceaux ravageurs. Aucun homme ne gagnera son myocarde, jusqu’à l’arrivée d’Haru, son fils. D'ailleurs, elle n'aurait jamais dû revenir à Island Bay, le coeur tatoué par la blessure de sa relation avec Gus, elle revient pourtant, quête de tranquillité, petite ville qui a toujours apaisé son coeur, car attachée à de très bons souvenirs malgré tout. Daphne voulait qu'Haru connaisse ce calme et cette sérénité, qu'il grandisse loin du grand Adler, aussi. Petit garçon qui a donc débuté le premier degré de sa scolarité dès six ans en Nouvelle-Zélande.

Sonnerie bruyante et rectangle qui vibre dans son sac, moue de dégoût en voyant le nom animé l’écran numérique. En parlant du loup… Le paternel ne prend jamais de nouvelles, oublie la plupart du temps son anniversaire ou celui d’Haru. Il devrait être fier, de la popularité de sa fille dans le monde de l’art, influence de Kannon qui n’est plus à démontrer. Et pourtant, le ton acerbe crache ses lames de honte. Il ne l’aime pas, et ne l’aimera jamais. Pourquoi il l’aimerait après toutes les punitions et privations infligées dans l’enfance pour la façonner à son image ? Appel purement professionnel pour obtenir les conseils d’une juriste non-pratiquante mais connaisseuse. « Papa tu m’excuseras mais j’ai mieux à faire. Je suis avec Haru, je l’emmène à l’école. » Le blanc qui habite le combiné aurait dû lui mettre la puce à l’oreille ; le patriarche ne dit rien, mais il sait. Curieusement confus, il raccroche et laisse aux tympans de Daphne la joie de retrouver la berceuse bruyante du trafic routier. L’écran lui indique qu’ils sont en retard, alors sa main toujours chaudement enroulée à celle d’Haru les entraînent dans une marche un peu plus rapide. Sa maîtresse déteste quand il est en retard, remontrances ciblées pour une mère au rythme de vie souvent reprochée. Kannon ne gère pas ses piques d’inspiration qui s’éveillent au beau milieu de la nuit, en pleine après-midi ou à l’heure du petit-déjeuner. Artiste qui vit à travers ses angoisses internes, sources d’inspirations intarissables qui prennent vie sur les toiles vierges ; toiles joyeuses qui se comptent sur les doigts d’une main, jalousement gardée par l’âme en quête de bonheur et d’apaisement, perdue dans la nostalgie de son passé avec Augustus. Ils arrivent bien vite à l’école qui n’était qu’à quelques blocs de leur maison. Daphne réussit à se faufiler entre les parents qui observent leurs gamins s’amuser dans la cour de récréation avec leurs amis. « Tu vois Haru, on est même pas en retard ! » Sourire étincelant à la maîtresse de son fils qui pose un regard déconcerté sur la mère à la pupille en réalité brisée. Il n’y a que les fantômes du passé qui la font sourire, souvenirs perturbés par le cannabis corrupteur qui courent le long de ses synapses. Elle devrait le savoir, et pourtant, elle a besoin de quelqu’un pour sonner la cloche de la mort. « Mais Madame Adler… Haru n’est plus parmi nous… Je suis désolée. » Tableau délicat en mille morceaux, Daphne reste interloquée, à deux doigts de voir son corps trembler de spasmes rieurs. Ou de vibrer au rythme de ses larmes. Sourire factif, excuses bafouillées. Oui, il est mort Haru, il y a un mois de ça, le jour de ses sept ans. Sept belles années à l’élever de la meilleure des façons, sans jamais s’abandonner aux erreurs de son propre paternel, ni celles du géniteur du gamin. Cependant, le temps l’a rattrapée quand le père du mioche demande à le voir pour bénéficier de son droit, passer une journée avec lui. Un tour en hélicoptère au-dessus d’une réserve naturelle de Nouvelle-Zélande. Carlingue retrouvée désossée, bouts métalliques éparpillés et cœur explosé. Le petit être qui a poussé ses premiers soupirs dans les bras de Daphne, venait de donner le dernier loin d’elle, près du malin.