you had me at... no, you don't have me.; pv nilo

La tête au-dessus de la cuvette des W.C, je reprenais mon souffle. Des larmes coulaient le long de mes joues alors que mon visage était rouge sous le coup des spasmes violents qui maltraitaient mon corps. Mon cœur battait la chamade, et j’enfonçai à nouveau mon index et mon majeur dans ma gorge, poussant ma glotte pour déclencher de nouveaux vomissements. Ce midi, j’avais mangé une salade et une tranche de tarte aux poireaux, ainsi qu’un yaourt à la pêche et au fromage blanc allégé, ainsi qu’une tranche de pain. C’était trop. Beaucoup trop. J’allais grossir, à coup sûr, et ça c’était hors de question. Depuis quelques temps, mon anorexie était revenue me posséder d’une main de maître. On croit à tort que cette maladie n’est réservée qu’aux femmes, les hommes préférant, eux, se muscler à l’extrême. Moi, j’étais dans ces deux cas de figure-là, à vrai dire. Il fallait que je maigrisse, à tout prix, et en même temps je m’efforçais de faire du sport pour avoir une musculature harmonieuse. Seulement voilà, depuis trois jours je n’arrivais plus à faire des abdominaux, des gainages et à courir. La cigarette n’était pas la seule fautive dans cette histoire : en recommençant à me faire vomir, je manquais de faire un malaise au moindre effort. Aujourd’hui, jour où je ne donnais pas de cours à l’université, j’avais décidé de moins me prendre la tête, de faire attention à ce que je mangeais et, surtout à bien me reposer. Après tout, cela ne faisait que deux semaines à peine que j’étais sorti de l’hôpital après ma énième tentative de suicide. J’étais encore fragile, j’en avais conscience, mais pour autant je ne faisais rien pour arranger mon cas et aller dans le sens de la guérison. Si mes pulsions d’automutilation s’étaient à peu près apaisées, l’anorexie, elle, était revenue me percuter de plein fouet. Pourquoi, je n’en savais rien. Tout ce que je voyais dans le miroir, c’était la silhouette d’un homme aux bras entièrement enturbannés pour maintenir les compresses posées sur les points de suture de mes indénombrables scarifications, un torse et un dos mutilés après avoir été frappés à maintes reprises par mon propre père. Et puis je me trouvais trop gros. Certainement une idée que je me faisais là, mais je ne supportais plus de porter une taille moyenne dans mes affaires. Il fallait que je perde… au moins un peu. Je m’essuyai la bouche avec du papier toilette, et me déshabillai pour monter sur mon pèse-personne. Je mesurai un mètre quatre-vingt-huit et pesais à présent… soixante-quatre kilos. Bon. J’avais encore perdu. Me rhabillant d’un jean classique bleu nuit délavé, d’un tee-shirt blanc et d’une chemise noire que j’enfilai par-dessus en la laissant ouverte dans un style jeune et décontracté, je me brossai les dents pour ôter de ma bouche l’infâme goût du vomi, puis me dirigeai vers mon lit sur lequel était posé mon ordinateur. Je me laissai tomber sur celui-ci, m’allongeai et attrapai le clavier pour taper le mot clé «IMC ». Lorsque la page s’ouvrit, je rentrai ma taille et mon poids, avant que s’affiche le message suivant :



A ce résultat, un sourire de soulagement s’afficha sur mes lèvres. J’étais maigre… et j’en étais heureux. Surtout que mes muscles étaient toujours présents : on pouvait aisément voir mes abdominaux, mes plis de l’aine, ma clavicule, les muscles de mon dos, mes pectoraux et de mes bras, cachés pour ceux-là sous les bandages. C’était pas si mal, non ? En tout cas je me garderai bien de le dire à Tracey, car j’étais absolument certain que ces chiffres l’inquiéteraient. La seule chose qui m’embêtait, c’était qu’il fallait que je rachète de nouveaux jeans. Je pouvais encore porter des hauts un peu amples, ça n’était pas un problème, mais question jeans, même avec une ceinture c’était très limite, et faisaient des plis sous mes fesses. Il fallait donc que j’en change. Pianotant encore un peu sur mon PC portable pour me rendre sur le site de ma banque, je rentrai mon identifiant à plusieurs chiffres ainsi que mon mot de passe pour avoir accès à mes comptes. Bon, ça allait. Même si je n’étais pas du tout riche, j’avais quelques économies devant moi. Il faudrait juste que je freine sur la boisson et sur la drogue ce mois-ci, si je voulais parvenir à payer mon loyer. Je me levai alors de mon lit, attrapai mon portefeuilles et le glissai dans la poche de mon pantalon. Puis j’ouvris la porte pour sortir, vérifiai d’un dernier coup d’œil de n’avoir rien oublié, et, pris d’un doute, tâtai mon autre poche pour savoir si mon portable était dedans. Bon, impeccable, c’était le cas. Je pus donc fermer la porte à clé derrière moi, à la serrure éternellement résistante, et partis tranquillement à pieds sous ce beau soleil pour me rendre dans les boutiques du centre-ville. Les bras croisés, me sentant un peu plus léger après avoir lu les résultats de mon IMC, je laissai mon regard vagabonder librement. Je croisai le regard de deux jeunes adolescentes qui me reluquaient de hauts en bas, et leur rendis un sourire séducteur qui les fit manifestement glousser et rougir. Il était vrai que l’on m’accordait très difficilement l’âge de trente-huit ans. Il me semble, si mes souvenirs sont bons, que l’on me mettait davantage dans la fourchette de vingt-sept/trente-un ans maximum, mais en aucun cas sept de plus. Et cela flattait évidemment mon égo. Car me sentir vieillir était une phobie chez moi. Non pas que je veuille devenir immortel et craigne la mort puisque je l’ai défiée plus d’une fois à partir de l’âge de neuf ans, et ce jusqu’il y a deux semaines en arrière. Non, je préférai rester jeune pour pouvoir tout simplement ne pas faire trop tâche auprès des personnes que je côtoyais. Je pensais notamment à Riley, mon étudiante de vingt ans pour laquelle j’éprouvais des sentiments très contradictoires : en fait, je la détestais autant que j’éprouvais une attirance certaine pour elle. Mais cette histoire était tout bonnement impossible, alors je devais m’efforcer de rayer le visage de la jeune femme de mon esprit. Mais en vain… Pour chasser ces pensées éternellement fatigantes de ma tête, je poussai la porte d’un magasin de vêtements pour hommes et pour femmes, et fut joyeusement accueillies par les vendeuses, et un collègue visiblement très… porté sur l’homosexualité, au vu de ses attitudes très maniérées et, surtout, les regards qu’il me lançait. Un peu gêné mais ayant en même envie de rire face à cette constatation, je me dirigeai vers mon rayon, et flânai en regardant les jeans proposés. Je repérai rapidement un pantalon noir classique, un gris foncé un peu délavé sur les cuisses, et un autre plus banal. Je n’aimais pas vraiment attirer l’attention sur moi, même si malheureusement cela se faisait assez naturellement. J’inspectai surtout bien les bas, pour vérifier de ne pas tomber sur un slim qui révèlerait naturellement mon bracelet électronique que je portais à la cheville gauche. Puis je demandai au vendeur qui ne me lâchai pas d’une semelle, me suivant à la trace avec un sourire Colgate absolument immense et des yeux pétillants. Je sentais qu’il allait me glisser son numéro dans la poche arrière si ça continuait, pensais-je en me retenant d’éclater de rire.
Je pénétrai dans une cabine d’essayage, enfilai le premier pantalon et… bien sûr, pas de miroir dans la cabine, il fallait sortir pour pouvoir s’observer dans celui attaché aux murs qui séparent chacune d’elles. Je sortis, et remarquais que ça n’allait pas.

« Oh, mais quelle taille avez-vous prit ? » Me demanda-t-il.

« Ben… la moyenne, comme d’habitude. » Lui répondis-je, un peu embarrassé.

« Ah non non, mais c’est pas du tout votre taille, hein. Vous êtes en-dessous, vous. Je reviens, je vais vous chercher ce qu’il vous faut. » Me dit-il sur un ton très efféminé en prenant tous les jeans que j’avais choisi.

Je le regardai partir et lâchai un léger soupir, avant de sentir un regard posé sur moi. Je tournai la tête et croisai les prunelles d’une femme absolument… magnifique, oui, c’était le mot. Je lui offris un sourire poli et séducteur à la fois, ne faisant jamais exprès pour que cela soit le cas pour ce dernier point. C’était naturel chez moi.

« Bonjour. » La saluai-je, un peu embarrassé d’attendre planté là comme un idiot.

J’étais là, planté devant ma cabine, sans bouger. Qu’est-ce que je pouvais bien faire d’autre, de toute façon ? Les bras croisés sur mon torse, je lâchai un soupir, attendant que le mister Cordula ait fini ses recherches pour voir quel pantalon m’irait le mieux avec ma nouvelle taille. Je risquai un regard vers le miroir, et avais la très nette sensation que, plus je me regardai, plus je grossissais. La maladie. Rien d’autre. Mais c’était honnêtement très chiant, car comment pourrai-je donc réguler mon alimentation si je ne parviens jamais à me voir tel que je suis ? J’avais à présent dépassé la barre de la maigreur, et je me voyais pourtant tel un obèse. Honnêtement. Nouveau soupir, et mon regard croisa celui d’une femme qui semblait m’observer. Pourquoi ? D’un sourire aimable, je la saluai, ce qui semblait avoir eu tôt fait de la déstabiliser. Elle me rendit mon salut, embarrassée. Je ne voyais pas vraiment pourquoi elle l’était, qu’avait-elle fait de mal ? Je ne voyais pas, en tout cas. Je glissai, par habitude à chaque fois que je patientais pour quelque chose, mes mains dans les poches de mon jean qui manqua de se barrer vu la taille. Je retirai aussitôt mes mains pour le remonter et ne pus m’empêcher de rire.

« Gros débile… » Murmurais-je en remontant mon pantalon.

Heureusement que je portais un boxer, tiens… D’ailleurs je croisais le regard du vendeur qui était devenu écarlate, et me retins franchement d’éclater de rire.

« Au moins il y en a qui se rincent l’œil. » Lâchais-je à la charmante jeune femme qui était arrivée à mon niveau.

« Juste une petite question : cela fait longtemps que vous attendez quelqu’un ? A moins que vous ne soyez juste venu pour jeter un œil sur leur marchandise. Parce que je n’ai pas trop l’impression que ça soient des flèches, ici… » Lui dis-je en cherchant l’homme du regard qui avait encore disparu.

« A moins qu’ils ne soient en train de fabriquer le tissu, auquel cas je comprendrai… » Déplorais-je.

Je décidai de m’assoir sur l’un des fauteuils qui était posé entre chaque cabine pour les accompagnateurs, prenant garde de tenir mon jean afin de ne pas me retrouver une nouvelle fois quasiment cul nu. Enfin, « boxer nu ». Je laissai mon dos s’appuyer contre le dossier, et croisai les jambes d’un air nonchalant. Si j’avais su, je ne serai pas venu ici, moi… En plus le bougre était parti avec mon propre pantalon pour modèle dans ses recherches, ne me laissant donc même pas de quoi m’enfuir vu le temps improbable qu’il m’était. En plus le voilà qui venait de s’engager dans une longue conversation avec d’autres vendeurs et de nouveaux clients.

« Non mais c’est une blague, … là ? » Lâchais-je dans un nouveau soupir.

S’asseyant dans le fauteuil à à peine un mètre de moi, la jeune femme me demanda si j’avais besoin d’aide pour faire mon choix. C’était sympa, seulement en ce moment ma préoccupation était toute autre.

« Non, à vrai dire j’aimerai peut-être que vous m’aidiez à récupérer mon pantalon pour que je sorte d’ici avant de me transformer en momie. Je ne sais pas si c’est une stratégie pour que les clients ne disparaissent pas le temps infiniment long que ce type met à « m’aider », mais si c’est cela ça marche car je me sens un peu pris en otage à vrai dire ! » Lui dis-je en riant légèrement.

Je poussai un soupir, résigné.

« Je tuerai pour boire une pina colada en plus, mais je suis prisonnier, faut-il croire. »

Mais à peine eussè-je dit ces mots que le vendeur revint enfin et me tendis… cinq pantalon ?

« Tenez, tenez, tenez ! » Me dit-il, tout guilleret.

Je le remerciai et me tournai vers la jeune femme pour lui dire dans un beau sourire soulagé :

« Veuillez m’excuser. »

J’essayai alors en vitesse expresse tous mes pantalons, ceux-ci m’allant bien mieux, devais-je le reconnaître, que celui que j’avais choisi, trop grand pour moi. Je regardai mon reflet dans le miroir, mais ne vit pas d’homme maigre dans le reflet. Heureusement, ma musculature certaine faisait que je n’étais absolument pas rachitique. Juste fin, mais musclé. Je retirai le dernier pantalon pour remettre le mien, et grimaçai en voyant le prix des autres. Bon, je pouvais maximum prendre les deux moins chers si je voulais entrer dans mes prix et avoir en même temps de quoi tourner un minimum. Rien ne m’empêcherait de porter une ceinture avec les anciens pour finir la semaine.
Je sortis enfin des cabines et rendis ceux que je ne prenais pas au vendeur qui s’éclipsa pour encaisser les deux autres sur lesquels j’avais reporté mon choix. Aujourd’hui, il faisait une chaleur extraordinairement terrassante, alors voyant que la jeune femme n’avait pas bougée de sa place, je me tournai vers elle et lui dis :

« J’ai bien envie de chanter « Libéré, délivré », mais j’ai trop peur que l’on ne me scalpe. Ce… ça vous dirait d’aller boire un verre pour fêter la fin de notre séquestration ? A moins que vous n’ayez d’autres choses à faire ou bien pas particulièrement l’envie de me supporter encore un peu, ce que je comprends absolument ! » Riais-je.

J’étais un fervent partisan de l’autodérision. Je ne m’étais jamais pris au sérieux, et ça n’était pas demain la veille que cela allait commencer. En fait, j’avais transformé mon manque de confiance en moi par des piques d’humour bien dosées qui ne laissaient pas paraître mon manque d’assurance, mais qui faisaient tout simplement comprendre que, sans me dénigrer, j’aimais rire de moi. Après tout, se prendre au sérieux était quelque chose que je n’appréciai pas, et trouvai vite les gens qui le faisaient un peu bouffons. Alors ma proposition était à prendre ou à jeter, mais je trouvais qu’il était triste de boire un verre seul à la terrasse d’un café. Surtout après avoir croisé une femme aussi charmante qu’elle l’était.

J’avais ENFIN mes pantalons, et il était temps, sinon j’allais bien finir par prendre racine. Je me permis alors d’inviter la jeune femme pour boire un verre, après que ce soleil cuisait ait fini par me taper sur le crâne. Mais j’oubliai une chose, effectivement, et pas des moindre : payer. Je levai les yeux au ciel en hochant la tête. Plus tête en l’air il n’y a pas.

« Excusez-moi, je fais vite. » Lui dis-je en me retournant pour aller à la caisse et sortir ma carte de crédit.

« C’est votre femme ? » Me demanda le vendeur, bien trop curieux.

« Exact. Sept ans qu’on est mariés, c’est dingue comme ça passe vite ! » Mentis-je en adressant un sourire taquin à ma « promise » qui me le rendit, complice de ce petit mensonge.

Je me retins une nouvelle fois de rire devant son air pincé, et il me tendit ma poche ainsi que le ticket de caisse que je glissai à l’intérieur. Je n’oubliais pas de reprendre ma carte et de la ranger dans mon portefeuille, et vint retrouver mon « épouse ».

« Vite, éclipsons-nous d’ici. » Lui murmurais-je en lui ouvrant galantement la porte pour qu’elle passe devant.

Nous sortîmes au-dehors et je poussai un soupir soulagé, hochant la tête :

« Non mais c’est quoi cette boutique… Je me rappellerai à l’avenir de ne pas y retourner. Je n’ai strictement pas le moindre préjugé sur l’homosexualité, mais il était lourd celui-là c’était impressionnant ! Sans compter le temps passer à patienter pour qu’il revienne avec trois pauvres pantalons. » Lui dis-je.

Je passais une main dans mes cheveux châtains clairs, et lui indiquai un petit bar sympathique et ombragé par des palmiers et une tonnelle en paille type hawaïenne lorsque nous arrivâmes sur une petite place où des musiciens faisaient une animation très agréable.

« Là-bas, ça vous tente ? Ils sont des cocktails avec ou sans alcool aussi bons les uns que les autres. » Lui proposai-je.

Alors qu’elle acquiesça à mon plus grand plaisir, nous nous installâmes sur la terrasse ombragée, et j’observai les joueurs et les deux chanteurs, un homme et une femme, typés Maoris chanter des morceaux qui m’étaient inconnus dans leur dialecte.

« Vous être originaire de la Nouvelle-Zélande ? » Lui demandais-je, vraiment intéressé pour ne moi-même être qu’un pauvre étranger immigré à ma naissance.

D’ailleurs, j’avais encore le léger accent de mon pays d’origine, mes défunts parents ne me parlant que russe lorsque j’étais à la maison. J’avais grandi avec cette langue, et avais appris la locale lorsque je fus intégré à l’école primaire. Ainsi, je parlais l’anglais sans le moindre mal, parfaitement bilingue par excellence, mais le maori, lui, m’était totalement inconnu.

J’avais envie de m’amuser aujourd’hui, comme un gamin. Cet homme dont les attraits paraissaient évidents et qui était pour le moins… lourdingue, me fit intérieurement rire. Et lorsqu’il me demanda si j’étais marié, il venait tout simplement d’envoyer le bâton pour se faire battre. J’espérais que la jeune femme ne prendrait pas mal ma réponse, ou plutôt mon mensonge à laquelle je la faisais participer, mais il était vraiment temps que nous partions d’ici. Je la désignai donc comme étant effectivement ma femme, et celle-ci mis un point final à la conversation en montrant… une bague de fiançailles ? Tant pis pour moi, la voie était déjà prise, pensais-je instinctivement, avant de me sommer d’arrêter de penser à ce genre de choses dans ma tête. Mais qu’y avait-il à la trouver jolie et ravissante, quand bien même je ne la connaissais pas encore ?
Je pus enfin payer et prendre mes poches dans lesquelles étaient rangés mes précieux jeans durement gagnés, me retenant d’éclater de rire devant ses révérences, dont la dernières s’effectua lorsque je lui ouvris galantement la porte de la sortie (douce délivrance !) pour la laisser passer devant et sortir de la cage aux fauves. Nous discutâmes alors tranquillement sur le chemin qui nous menait à un bar jeune et agréable avec des tables et des chaises réparties à l’extérieur. Je lui proposai alors de choisir notre emplacement, l’hiver n’ayant pas encore tout-à-fait commencé pour être indisposant. Nous prîmes place tous les deux autour d’une petite table carrée et je me posai tranquillement, appréciant d’embrasser du regard la beauté de la petite place dont le trafic routier était interrompu pour les automobilistes, laissant seule place aux cyclistes et aux piétons. L’activité se faisait comme toujours vivante et agréable, et un brouhaha agréable parvenait à nos oreilles quoique l’on puisse très bien se faire entendre. Je frottai mes mains les unes contre les autres pour me réchauffer, malgré que je n’avais pas tant froid que cela. Et, par souci de politesse tout comme par réel intérêt, je lui demandai :

« Tout va bien, vous n’avez pas trop froid ? »

Décelant toutefois un petit accent dans sa voix lorsqu’elle me parlait, je me permis d’être indiscret et de lui demander si elle était originaire de la Nouvelle-Zélande, ce à quoi elle me répondit par la négative. Elle était en réalité anglaise, me dit-elle. Et, la question me revenant, je lui répondis dans un sourire :

« Oui et non. J’ai toujours grandi ici mais en réalité je suis russe. Et j’ai été élevé à la russe donc je dois certainement avoir un petit accent. » Lui répondis-je, amusé.

C’est souvent la remarque que je recevais, en vérité. J’avais beau avoir quitté le sol russe lorsque je n’avais que quelques mois à peine, si ce n’est quelques jours, mes parents se contrefichant de savoir si un bambin si jeune ait déjà le droit de prendre un avion à un âge aussi précaire. Nous étions arrivés non loin de Wellington, mais jusqu’à leur mort à l’âge de vingt-deux ans, nous ne parlions que russe à la maison. Mon père regardait les chaînes russes, et toute langue anglaise était bannie. C’était à se demander pourquoi il avait choisi un tel pays aussi différent, franchement…
Et tout à coup, je songeais à une chose en nous écoutant converser :

« Au fait, vous pouvez me tutoyer, je n’y verrai pas la moindre objection. » Lui proposai-je bien évidemment.

Et lorsqu’elle me fit la même proposition en retour, un serveur vint à notre rencontre et je commandais, soyons crédibles, un jus d’abricot. SI je commençais à picoler à une heure aussi peu avancée, j’avais bien peur de la faire fuir.

« Alors, ton mari ne va pas se poser de questions s’il vient à nous apercevoir, là, buvant un verre ? » Lui demandais-je, amusé.

Cette femme était une guerrière : elle réussissait à retirer sa longue veste de ses épaules alors qu’il faisait un froid polaire. Et dire que c’est un russe qui dit ça… Oui, mais un russe qui n’a jamais vécu en Russie, ça compte donc, non ? En parlant d’origines, je lui révélai les miennes, et lui demandai à mon tour :

« Et vous ? Vous êtes Néo-Zélandaise ? Parce que si je peux me permettre, je crois que vous en avez un l’accent d’accent, vous. Je me trompe ? » Lui demandais-je dans un beau sourire, le regard inquisiteur.

Et puis… mince, je venais de me rendre compte que depuis le début nous nous vouvoyions, et nous n’étions pas des personnes âgées, non ? Je lui proposai alors, espérant qu’elle ne le prendrait pas mal, de nous tutoyer enfin puisque depuis plus d’une heure il était vrai que nous avions fait connaissance. Du moins, je crois. J’avais toujours peur d’être trop direct, trop entreprenant, et surtout qu’elle prenne cela pour une tentative de séduction, ce que ça n’était pas, quand bien même il fallait reconnaître qu’elle était une femme tout-à-fait séduisante. Elle accepta volontiers à mon plus grand soulagement, et m’invita à en faire de même avec elle. Mais nous n’eûmes pas le temps de poursuivre notre discussion qu’un serveur vint à notre rencontre. La jeune femme commanda un mojito, et je me mordais la lèvre inférieure pour ne pas en faire de même et commander un cocktail bien dosé. Mais non, je me devais d’être raisonnable et cesser l’alcool au moins de temps en temps. J’éviterai ainsi de passer pour un alcoolique notoire – même si un seul verre n’a jamais tué personne – mais j’avais surtout peur de ne plus pouvoir m’arrêter par la suite. Et là, à tous les coups, elle partirait en courant. Alors tant pis, je pris la première idée qui me passa par la tête, et tant pis si j’avais à présent l’air d’un enfant de chœur avec mon… jus d’abricot. OK, c’était un peu minable, mais tant pis. Le serveur prit note et s’éloigna, alors que je poussai un léger soupir et regardai autour de moi. Nous étions les deux seuls givrés à boire un verre à l’extérieur par un temps pareil.
Changeant de conversation, je lui demandai toutefois si cela n’importunerait pas son mari qu’un autre homme invite sa femme à boire un verre. Bien que j’étais très souvent du genre à m’attirer des ennuis pour ne pas dire constamment, et à être très doué pour la bagarre, bien malgré moi, ça n’était absolument pas ce que je recherchai. Pour la première fois, je voulais avoir une relation normale, avec une personne normale, et celle-ci me répondit qu’il ne s’agissait que de son fiancé qui s’amuserait certainement d’apprendre mon invitation à son égard. Ouais, tu ne connais pas les hommes, toi… pensais-je ironiquement.
Et tout à coup, elle se redressa sur sa chaise, comme si une mouche l’avait piquée, s’exclamant que nous ne nous étions toujours pas présentés. Je ne pus m’empêcher de rire, et de confirmer :

« Oui, ça doit bien faire une heure et demi que nous sommes ensemble et je n’ai même pas réalisé que je ne connaissais pas le tien. Je m’appelle Nilo, et toi ? » Lui demandais-je dans un rire, lui tendant la main ironiquement pour la serrer comme si c’était enfin le moment pour nous de nous rencontrer véritablement.