Happy birthday ! (ft. Murphy)

Son anniversaire. Le deuxième sans eux.
La jeune fille avait passée sa journée à se sentir triste. Elle avait eu cours ce matin, mais n'avait pas réussi à rester concentrée. En fait, son esprit était ailleurs. La jolie blonde n'avait pas décroché un mot à qui que ce soit de la journée, forçant ses lèvres a dessiner des sourires aux visages qu'elle connaissait et qu'elle croisait dans les couloirs. De toutes façons, personne ne savait que c'était son anniversaire aujourd'hui. Elle n'avait pas facebook alors forcément... et pas de téléphone portable non plus. Donc non, personne ne lui avait souhaité et c'était la première année qu'elle se sentait... à ce point si seule. En fait, Murphy n'aimait pas cette journée. La société oblige les gens à fêter le jour de la naissance de chacun. Elle trouvait ça débile maintenant que sa mère et ses frères n'étaient plus de ce monde. En réalité, ça n'avait même, plus aucun sens. Alors après son lunch, la jeune fille n'était pas retournée à l'université comme elle aurait du. Elle avait prit le bus pour se rendre au seul endroit où elle avait envie d'être. Avec eux. Marchant en silence, la jeune étudiante pénétra dans le cimetière de la ville. Ses pieds glissaient presque sur les gravillons blancs. Longeant les allées, la jolie blonde avançait vers l'endroit du cimetière où sa mère et ses frères étaient enterrés. Après plusieurs minutes de marche sous un beau soleil, Murphy grimpa sur la pelouse pour s'approcher des pierres tombales de sa famille. Son cœur se serra, mais malgré tout, elle sourit doucement arrivant à la hauteur des stèles en granit. Sa main caressa la pièce chauffée légèrement par le soleil et elle murmura tout bas « bonjour maman » avant de saluer également ses frères. Se plaçant devant les pierres tombales, la jolie blonde s'assit en tailleur, laissant tomber son sac entre ses jambes. Dans sa tête, elle était déjà en train de leur parler, doucement. Elle leur disait qu'ils lui manquaient terriblement, et qu'elle serait prête à tout donner pour les retrouver le temps de cette journée. Après un long moment de silence, une larme coula sur sa joue. Elle s'empressa de l'essuyer avant de se forcer à sourire et de dire à voix haute « vous vous souvenez de cet anniversaire où Matt avait fait tomber le gâteau dans la cuisine ? » rigola t-elle en revoyant la scène au ralenti. Elle avait pleuré ce jour-là et pour essayer de remplacer le désastre du gâteau, sa mère les avait emmené manger un dessert français dans une pâtisserie en ville. Ils avaient passés un super moment. Finalement, Murphy se remémora un tas de souvenir de ce genre, où rien n'était parfait, ou le plus souvent même, ça avait été un désastre, mais où finalement, tout avait été parfait. Parce qu'ils étaient là. Et que dans le fond, elle n'avait jamais eu besoin de rien d'autre qu'eux. Alors Murphy resta là, assise devant ce qu'il restait de sa famille, sans rien dire d'autre que de repenser aux bons moments. Elle s'imaginait ce que sa mère aurait pu lui dire, en ce jour. Etait-elle fière d'elle ? Etait-elle contente de sa fille ? Ou lui en voulait-elle de pactiser avec le diable ? Murphy ignorait tout ça. Elle ne savait rien, et son imagination tordait ses espérances en douleurs. Les heures passèrent, elle n'avait aucune envie de bouger. Aucune envie de les quitter. Aucune envie d'être ailleurs qu'à cet endroit. Seulement voilà, ces moments passés avec sa famille était son secret et elle ne voulait pas que son père le sache. Il ne fallait pas qu'il ait des soupçons et qu'elle rentre tard. La jeune femme se leva lentement, déposant un baiser sur sa main, qui vint caresser la pierre refroidie à présent. Elle se força à sourire à nouveau et contourna les tombes, balançant son sac sur son épaule. D'une démarche lente, presque à reculons, Murphy prit la direction de l'arrêt de bus pour rentrer chez son père. Assise sur son siège, elle se rongeait les ongles. L'idée de se retrouver seule ce soir avec lui... ça lui faisait bizarre. Elle se doutait bien qu'il allait vouloir faire un truc... mais quoi ? Elle ne savait pas à quoi s'attendre, mais rien que ça, ça la gonflait. Elle ne voulait pas faire la fête. Après dix minutes en bus, elle arriva en bas de la rue riche où vivait son père. Elle grimpa la côte, arrivant à la hauteur de la villa Gallagher. Elle marcha jusqu'à la porte et ouvrit celle-ci. La tête basse, elle retira ses chaussures tandis que son père faisait déjà son entrée. Violent. C'était quoi ce surnom débile ? Il arriva presque à toute vitesse vers elle, tendant les bras et la forçant à s'y coller. Elle grogna et chercha à s'éloigner de lui, posant ses mains contre son torse pour se décoller de lui. Il lui annonçait le programme, une soirée ici, avec des hamburgers. Le regard de son père la dépassa, et elle le suivit pour regarder l'atroce décoration dans le salon. Il avait acheté et installé des guirlandes avec les princesses de Disney dessus. Mon dieu.... il y avait des ballons, des paillettes, du rose... bref... tout ce qu'elle aimait. Elle ne savait même pas quoi faire entre pleurer ou rire. « Je savais pas que Kubrick aimait le transformisme... » lança t-elle. C'était pas compliqué de retenir ça quand même. Elle n'aimait que Kubrick, s'il fallait lui faire plaisir, c'était avec un livre de ses photographies en noir et blanc, absolument pas connues du grand public, ou bien un des nombreux livres qu'il existait, ou une édition collector d'un de ses films, sinon tous, ou encore des affiches chinées aux cinémas, ou bien des trucs liés à lui quoi. Non mais Disney quoi... il croyait quoi ? Qu'elle avait quatre ans ? Murphy se gratta nerveusement le sourcil préférant ne rien dire pour ne pas être méchante. Son père semblait si fier de lui, en fait cette journée ne rendait heureux que lui décidément. Il lui demanda comment elle allait. Elle soupira intérieurement. De toutes façons, ça servait à rien de parler sincèrement avec lui, alors autant mentir. « Bien, et la tienne ? » faire mine d'en avoir quelque chose à foutre, faire mine que ça va, faire mine qu'aujourd'hui est un jour de joie intense. Alors qu'au fond, Murphy va tellement mal. Qu'elle sent comme une étrangère, portant le nom d'un étranger, dans une maison qu'elle déteste. Alors qu'elle se sent brisée de l'intérieur, sans parvenir même avec le temps, à recoller les morceaux. Alors qu'elle se sent tellement seule... douloureusement si seule au monde.

Il lui raconte sa journée, parle de son travail, elle ne comprend rien. En fait, elle n'écoute déjà plus ce qu'il dit. Murphy, elle s'est habituée à être là, sans vraiment être là. A savoir sourire quand il le faut, à savoir répondre lorsqu'il le fallait pour que personne ne se doute jamais de rien. A l'intérieur, c'était comme un voyage au dessus d'un nid de coucou. Elle s'envole, elle part, elle est déjà tellement loin. Parfois, elle fixe les gens qui lui parlent, ils ont l'impression qu'elle est passionnée par ce qu'ils disent alors qu'en fait, elle s'imagine ailleurs, parfois seule, parfois avec sa mère, parfois dans une vie totalement différente de la sienne. Vous savez, ce genre de scène imaginée qui traverse nos yeux comme une pellicule de film ? On imagine ce qu'aurait été notre vie si quelque chose avait été différent. Murphy aurait aimé que ça soit Kubrick. Mais à huit ans, elle n'était pas encore une fervente admiratrice de l'artiste et connaissait déjà l'identité de son père... Etre la fille de Kubrick... mon dieu. Son père la fait venir jusqu'à la cuisine et elle, elle le suit, sans rien dire, sans être vraiment là. Non, elle s'imagine déjà dans une immense villa, avec Kubrick comme père, et puis sa mère aurait encore été en vie dans cette vie là. Parce que les maladies n'existent pas voyons. Ses frères seraient là, ils travailleraient sur les films de papa... et puis elle, elle serait la source d'inspiration de son père, après tout, pourquoi pas ? Murphy s'est assise machinalement sur un tabouret, les mains jointe sur le plan de travail, elle tripote un morceau de papier qui traînait là. En même temps, avec tous les post-it de son père -qui lui filent toujours autant les j'tons- il y avait de la matière. Elle est dans la Lune, elle est bien trop loin pour écouter ce que son père lui dit. Elle fixe le bout de papier qu'elle martyrise sans même s'en rendre compte et sourit, imaginant cette vie là. Et puis finalement, la réalité la submerge. Son père ne serait jamais là. Il coucherait sûrement avec toutes ses actrices. Elle apprendrait qu'elle n'est pas sa fille, mais la fille d'une liaison. Sa mère mourrait quand même. Ses frères aussi. Elle se réveille. « Hein ? » elle n'a rien écouté de ce que lui dit son père, mais il semble attendre une réponse de sa part. La décoration ? « Ah » elle tourne la tête vers le salon pour la regarder et chercher quoi dire sur ça. « C'est absolument dégueulasse mais j'pense qu'au fond tu d'vais t'en douter, ou alors... tu as vraiment des goûts pourris... en même temps quand on voit la gueule de ton short... » ses yeux glissent sur son vêtement, une grimace se dessine sur son visage. Murphy elle est comme ça, on ne sait jamais si elle plaisante, ou si elle est sérieuse. Elle transforme toujours ses phrases en soi-disant blagues, pour se protéger au cas où sa franchise ne passe pas. Elle voit bien qu'elle a peut-être été trop dure. Elle baisse les yeux et lance « mais c'est gentil d'avoir essayé » tout bas. Son papier prend tellement cher, elle fini par le laisser tranquille et se lever du tabouret pour se prendre une boisson fraîche. Il y a des sodas, il y a de la limonade, des bières... elle peut toujours tenter le coup, après tout en Europe, à dix-huit ans, ils sont majeurs non ? « J'ai le droit de boire une bière ? » tournant sa tête pour voir la tronche de son père. Il ne lui dit jamais non de toutes façons, et il le fera pas aujourd'hui. Enfin... elle dit ça, mais concernant l'alcool et tout ce qui « décoince » un peu... son père ressemble à une vraie nonne avec un pieu dans le cul. Parfois il est vraiment « vieux jeu », et elle le trouve beaucoup trop strict et serré des fesses. Tout le contraire de sa mère en fait. Et la vie ici, n'a rien à voir avec la vie dans la maison de maman. La vie là-bas, elle était... parfaite. Elle ne recevait pas vraiment d'ordre, et c'était pas l'anarchie pour autant. Murphy ne serait pas décrire la vie avec sa famille. C'était complètement différent. Ils se connaissaient et se faisait confiance en fait. Pas comme ici.
Se saisissant d'une boisson fraîche, la jeune femme revint s'installer sur son tabouret pour l'ouvrir et en boire une première gorgée. Son père était déjà en train de préparer à manger, il n'était même pas dix huit heures. Murphy n'avait aucune envie de l'aider. En voyant les steaks venant tout droit d'un marché vu la taille des morceaux de viande, Murphy grimaça un peu. Elle en mangeait de la viande mais là... ça ne lui donnait pas vraiment envie. C'était beaucoup trop. Ca faisait la taille de sa main. « Je ferai le miens moi-même, et sans viande » précisa t-elle en se levant pour prendre un pain à hamburger. Il y avait un peu plein de choses à mettre dedans. Elle regarda celui de son père qui prenait déjà forme et lança « j'vais faire griller mon pain avant de mettre les aliments moi » et s'approcha du four pour y déposer son pain afin qu'il se grille à l'intérieur.

Son père... il était étrange. Un peu comme elle, même si pour le moment, elle ne voulait rien voir. Ils étaient là, à faire semblant, l'un avec l'autre, l'un contre l'autre. Comme si chacun jouait dans une équipe adverse, comme si l'esprit d'équipe n'existait pas, comme s'ils ne pouvaient pas faire autrement. Murphy avait posé sa bière sur le plan de travail près de l'évier, alors qu'elle s'était approchée du fou pour y mettre son pain. Son père avait l'air assez enthousiaste à cette idée et se décida à faire la même chose. Murphy décala alors son pain pour laisser celui de son père s'installer sur la grille. Une fois cela fait, elle enfourna la plaque au four, tandis que son père réglait le thermostat. Une fois que cela fut fait, son père lui proposa quelque chose. Aller éclater tous les ballons du salon avec des grands couteaux de cuisine. Murphy le regarda, juste après avoir reprit sa bière, et resta conne. Elle le voyait presque de dos, il venait de poser son couteau et fixait ses ballons comme s'ils étaient devenus d'horribles furoncles sur sa maison aux allures de temple grec. Murphy se retenu de rire, amusée par l'idée de son père. Pour le coup, il était surprenant. Elle ne dit rien, cachant son sourire aux yeux de son père. Elle saisit un couteau dans le petit bloc de bois posé près d'elle et posa sa bière en criant « hahaha » retrouvant d'un coup une pêche et une joie de vivre. Courant à toute allure jusqu'au salon, l'étudiante grimpa sur le canapé pour gagner de la hauteur et commença à planter son arme en direction des ballons roses. Dans la peau d'Anthony Perkins face à Janet Leigh dans la fameuse scène de la douche, de Psychose, Murphy pointait sans crainte le gros couteau à tatons pour exploser les ballons. Si au départ c'était un jeu, la jeune femme commença à perdre son sourire au fur et à mesure des coups lancés dans le vide, ou sur les parois de plastiques étirées au maximum. Sa lame tombait le plus souvent dans le vide, elle devait s'y prendre à plusieurs fois avant de percer véritablement la paroi des ballons roses à l'effigie des salopes de disney. L'amusement n'était plus à l'honneur, désormais, il fallait qu'elle achève ces ballons, qu'elle les explose tous. Un faciès exultant sa rage intérieure, la jeune femme commença à perdre totalement la notion de jeu, entrant alors dans un exercice libérateur. Toujours sur le canapé, les jambes écartées pour obtenir un meilleur équilibre, la gamine venait de péter tous les ballons en l'air, si bien qu'elle commença à tirer sur les ficelles des ballons suspendus. Tirant dessus comme une acharnée, elle commençait littéralement à s'énerver dessus, retenant sa rage. Son regard était dur, presque rageux. Son couteau tomba sur le sol et la jeune femme ne chercha pas à le ramasser. Devant la ténacité de certaines ficelles, la jeune femme commença à s'enrouler dans plusieurs lanières de ballons roses, se retrouvant un peu embourbée dans un bordel où la colère surgissait subitement. Ses gestes étaient grands, violents, plein de rage. Elle ne s'amusait plus, elle se défoulait. Elle s'acharnait sur ses ballons, comme si elle en avait besoin. Comme si son corps avait besoin d'évacuer sa rage contenue, là, tout de suite, maintenant. Etait-ce le fait d'avoir porté un couteau comme une arme ? Etait-ce le fait d'anéantir la décoration ? Etait-ce le fait d'en vouloir à son père ? Etait-ce le fait de s'en vouloir à soi-même ? Etait-ce toute sa tristesse qui s'échappait ? Il n'y avait plus de ballons, son pied venait d'éclater le dernier sur le sol du salon, ripant au passage sur l'arrondi du ballon, l'étudiante venait de se casser la gueule par terre. Sur le sol, Murphy se calma enfin. Sa respiration était accélérée, ses yeux rageux. Qu'est-ce qu'il venait de se passer ? Elle n'avait pas l'air d'une folle là ? Elle leva les yeux vers son père sans rien dire. Se redressant sans l'aide de personne, elle fini par s'asseoir sur le bord du canapé sur lequel elle avait sauté quelques secondes auparavant et passa une main sur ses cheveux pour les dégager de son visage, vers l'arrière, en soupirant longuement.

Murphy sourit timidement lorsque son père parla de cette idée des ballons pour l'année prochaine. L'année prochaine... cela faisait un petit peu plus d'un an qu'ils vivaient ensemble à présent. La jeune femme n'était pas encore totalement faîte à cette idée. Les jambes tendues face à elle, sur le tapis, les mains entre ses cuisses, elle ne savait pas trop quoi dire. Lorsqu'il parla de lui à vingt ans, elle hocha la tête, faisant tomber ses cheveux sur son visage. Elle commençait déjà à se braquer. Pourquoi ? Parce qu'il parlait de lui à vingt ans, à son âge -ou presque- et qu'elle ne savait rien de cette époque, ni même de lui en fait. Murphy y pensait de plus en plus, elle en avait même parlé à Lily, cette fille rencontrée lors d'une fausse attaque terroriste à la bibliothèque de la fac. Elle ne connaissait pas cet homme chez qui elle vivait, duquel elle portait le nom de famille. Elle ne savait rien de son passé, rien des décisions qu'il avait pu prendre par le passé, ni même de l'homme qu'il était aujourd'hui. Elle ne savait pas ce qu'il aimait dans la vie, elle ne savait pas s'il avait quelqu'un, elle ne savait pas ce qu'il avait fait de sa vie, ce qu'il avait fait comme études, la ville dans laquelle il était né, ni même ses aspirations pour son avenir. Elle ne savait strictement rien de lui, ce qui lui donnait systématiquement l'impression de vivre avec un étranger, dans un perpétuel mensonge. Et elle n'y arrivait plus. Quand elle avait vidé son sac avec Lily, Murphy avait réalisé que non, elle n'arrivait plus à vivre comme ça. Son père se leva pour aller chercher sa bière et une autre pour lui dans le frigo. Murphy attrapa celle qu'elle avait déjà commencé un petit peu plus tôt dans la cuisine et remercia doucement son père. Buvant une lampée, elle fit tenir l'arrondis du culot de la bouteille sur l'arrondis de son genoux étiré. Il leva sa bière, enjoué, pour trinquer à ses dix-huit ans. Murphy passa un doigt sur sa mèche pour dégager son visage et trinqua sa bière dans celle de son père. Il parlait de la vie d'adulte, du temps qui passait si vite. Elle avait envie à la fois de pleurer et de l'engueuler. Pour elle, non, le temps ne passait pas vite. La douleur de la perte de sa famille était toujours aussi intense, la rancoeur envers l'abandon de son père ne s'effaçait pas non plus, et puis pour ce qui était de la vie d'adulte... ça ne voulait rien dire. Ils ne discutaient jamais comme deux adultes parce qu'ils ne discutaient jamais. Lorsqu'il parla de sa maman, Murphy sentit son cœur se serrer. Elle prit une lampée de sa bière pour penser à autre chose. Pourquoi parlait-il de sa maman ? Pourquoi entamait-il ce sujet, alors qu'à chaque fois qu'elle essayait de le lancer, ou d'y répondre, il se cloîtrait dans le silence ? Ca lui faisait trop de mal qu'il fasse ça. Et puis même, elle n'aimait pas qu'il s'approprie ces souvenirs qu'elle avait partagé avec elle, sa mère. Oui, il avait été présent ce jour, puisqu'elle l'avait rencontré pour la première fois, mais c'était un souvenir qu'elle avait toujours partagé avec sa mère, pas avec lui. Il dit qu'il était fier d'elle, mais ça ne lui faisait rien. Parce qu'à ses yeux... il n'était pas grand chose pour elle. Ils ne partageaient rien, ils ne se connaissaient pas, ils ne communiquaient pas... quelle relation avaient-ils si ce n'est que de partager un nom de famille et une maison ? Ca n'avait aucun sens. Murphy se dit que beaucoup de jeunes de son âge prieraient pour profiter de leurs parents partis trop tôt et qu'elle... elle ne savourait pas d'avoir ce père à ses côtés. C'était triste, c'était dommage. Il lui posa une question, ce qu'elle voulait faire après les hamburgers qui crépitaient à la fois au four et puis dans la poelle au loin. Murphy bu une gorgée, silencieuse. Elle réfléchissait. En fait oui, elle avait une idée. Une idée bien précise. C'était quitte ou double. Soit ça passait, soit ça cassait. Elle tourna sa tête vers son géniteur, croisant son regard. « J'ai le droit d'être honnête, pour une fois ? » commença t-elle doucement, attendant sa réponse. Lorsque son père lui répondit, Murphy passa une jambe sous ses fesses, se tournant un peu plus vers lui. Posant sa bière sur sa paume de main, elle la fixait, n'osant pas affronter le regard de son père. « Tu parles d'être adulte... alors j'aimerai qu'on discute comme deux adultes » lança t-elle d'une voix presque éteinte, levant désormais les yeux vers son père. Murphy sentait son cœur battre fort dans sa poitrine, mais elle se souvint de ce que Lily avait dit : si elle avait besoin, elle pouvait se réfugier chez elle à n'importe quel moment. Attendant une réaction de la part de son père, la jeune femme prit une respiration, les mains fixées sur sa bouteille en verre pour éviter qu'elles ne tremblent. « Y'a plein de choses que j'te dis pas... parce qu'on s'parle jamais » commença t-elle à dire. « Je sais que tu veux que ça se passe bien, que tu fais en sorte que ça se passe bien mais... j'te sens pas sincère avec moi » avoua t-elle. Elle parlait en général, pas de ce soir précisément. « J'te mentirai si je te disais que j'ai oublié toutes ces années sans toi. Que j'ai oublié ce qu'on me disait à l'école sur le fait que j'avais pas de père, sur ton comportement avec Lazslo après la mort de... maman. J'te mentirai si je te disais que je t'en voulais pas de faire comme si tout allait bien alors que non, c'est pas le cas. J't'en veux de faire comme si maman n'était plus là, comme si son souvenir n'existait pas... » elle baissa les yeux. En fait, tout sortait en vrac, c'était pas prévu comme ça, mais elle était lancée et ses idées désorganisées. « Tu as l'air si... heureux... j't'en veux, parce que moi j'y arrive pas » avoua t-elle alors qu'un voile passait devant ses yeux. Non, elle ne devait pas craquer. Elle devait continuer. Vider son sac. Retirer l'aiguille d'un coup sec et franc. « J'connais rien de toi, je sais même pas quel âge tu as... » avoua t-elle la voix tremblante. « Tu me parles jamais de maman, tu m'as jamais expliqué pourquoi tu m'as abandonné, pourquoi tu n'as pas voulu de moi, pourquoi t'es revenu la bouche en cœur en voulant jouer au papa modèle... » elle s'en voulait d'être aussi rude, mais il fallait que ça sorte. Comme une bouteille de soda trop remuée qui explose dès qu'on ouvre un peu le bouchon. « On s'parle pas, on fait comme si, mais... j'ai l'impression de vivre dans une maison inconnue, avec un étranger » avoua t-elle alors. Son ongle s'efforçait à décoller l'autocollant de sa bière, nerveusement. Elle ne pouvait pas continuer à vider son sac, parce que ce qu'elle aurait pu dire, c'était ça : j'aurai aimé que ça soit toi qui parte, et eux qui restent. Mais non, elle ne pouvait pas lui faire ça, même avec toute la rancoeur qu'elle pouvait avoir envers lui, elle ne serait jamais aussi conne que de se rabaisser à faire du mal gratuitement, par vengeance.

Lorsqu'elle avait commencé à avouer le fond de sa pensée, Murphy n'avait pas une seule seconde pensé à ce que son père allait se prendre dans la gueule. Dans sa tête, le schéma était clair : elle était sincère, il le serait en retour et tout se passerait mieux entre eux. Sauf qu'en fait, non. Son père s'était littéralement fermé sur lui-même. Perdant son sourire, perdant son regard, il s'était mis à fixer le vide par la fenêtre, tout en répondant sèchement. Il ne semblait pas sur la même longueur d'onde qu'elle. Il semblait aussi touché par les paroles de la jeune femme qui ne se rendit compte qu'à ce moment-là que ses propos étaient durs. Surtout pour quelqu'un qui ne s'y attendait pas. Il était revenu pour réparer une erreur. C'était ce qu'il venait de dire. Alors abandonner Murphy était une erreur ? Pourquoi ne pas être revenu plus tôt dans ces cas là ? Murphy ne comprenait pas qu'il puisse y avoir le facteur de la peur, de la honte, de la colère, de la fierté qui puissent entrer potentiellement en jeu. Elle observait le visage de son père se décomposer. Il commençait à ne plus vraiment être là, sa voix était robotique, mécanique. Et puis là, la phrase emblématique qui résumait tout. « Je reviens ». Cette fameuse phrase qui rejoignait les « je ne veux pas en parler », « on en parlera une autre fois », « pas ce soir », « pas maintenant » et qui amenait son père à prendre la fuite, encore et encore, et de ne jamais répondre aux questions de sa fille. Murphy baissa la tête, soupirant et le regarda partir à l'étage. Il ne répondrait pas à ses questions. Même après tout ça... pourquoi continuait-elle d'attendre ? A quoi ça servait au juste ? Elle se sentait trahie, parce qu'elle avait été sincère et que ça n'était pas plus facile pour elle ; et son père « revenait ». Et puis tout en ayant la haine contre son père qui fuyait et qui ne lui répondait pas, elle commençait à s'en vouloir. Ses propos avaient été violents, son ton agressif, le moment n'était peut-être pas le meilleur... mais y'en aurait-il eu un de propice ? Dans tous les cas, il n'y a jamais de bons ou de mauvais moments, il n'y a que l'instant présent. Murphy l'avait comprit ça. Une bonne journée à l'école et le soir même on t'annonce que ta mère va mourir dans trois jours maximum. Une bonne nuit avec de beaux rêves, avant que la police ne t'annonce que tes deux frères sont morts en même temps.... alors non, il n'y a jamais de bon moment. Murphy obéit à son père. Se retrouvant seule, elle avança jusqu'à la cuisine. Elle commença par éteindre la plaque pour les steaks de son père et puis ensuite, elle ouvrit le four pour sortir les pains. Saisissant la plaque à l'aise d'un gant, la jeune femme prit les pains qu'elle fit glisser dans une assiette, avant de remettre la plaque au four et de l'éteindre. Les pains dans l'assiette, Murphy se dirigea vers l'îlot central, où il y avait tous les ingrédients. Elle commença d'abord à mettre de la sauce sur le pain, puis des oignons, enfin de la salade, de la tomate aussi et puis pour son père, une viande, un fromage et puis une seconde viande. Pour elle, elle s'arrêta au premier fromage. Elle était en train de finir son hamburger lorsque son père déboula. Il était revenu ? Il portait un jean, il s'était changé ? C'était quoi ce qu'il tenait dans sa main et qui venait d'attérir sur la table basse ? Murphy prit les deux assiettes et retourna au salon. Elle déposa le repas de son père devant lui et posa son assiette alors qu'elle fixait la boîte que son père avait ramené. Il était déjà en train de l'ouvrir, en avouant qu'à lui aussi sa mère lui manquait. Murphy l'ignorait. Elle se mit à le fixer longuement, avant de se rendre compte que sa main était couverte par des mouchoirs ensanglantés. « T'as fait quoi ? » lança t-elle en prenant la main de son père dans les siennes. Assise sur le sol du salon, à hauteur de la table basse, elle tenait la main de son père dans ses mains et très vite, retira les mouchoirs collants de sang aux plaies de son père. « Oh... » grimaça t-elle. Elle lui précisa qu'elle allait chercher la trousse de secours et alla la chercher avant de revenir. S'asseyant à côté de son père, elle reprit sa main qu'elle posa sur sa cuisse et retira les mouchoirs complètement. Il y avait des bouts de verre dans les plaies de son père. Qu'avait-il fait ? Il avait frappé dans quelque chose ? A priori un miroir, mais pourquoi ? A ce moment là, Murphy s'en voulait. Parce qu'elle se rendait compte qu'elle lui avait fait de la peine, et qu'il était énervé, et qu'il ne lui criait pas dessus. La jeune femme soupira, le visage bas et commença à retirer les morceaux de verre implantés dans la chair de son père, à l'aide d'une pince à épiler. Il n'y avait que des petits morceaux, mais quand même. Son père parla d'un album photo, qu'il prit du carton qu'il avait précédément ramené d'on ne sait où. Il lui dit qu'elle pourrait le prendre. Murphy était en train de nettoyer la plaie à présent avec un coton imbibé d'une lotion quand l'album arriva presque devant son nez. Elle laissa à son père le soin de soigner sa plaie et saisit l'album qu'il lui tendait. Une photo tomba sur ses genoux au moment où elle ouvrait la première page. Dans le livre, une photo d'elle collée dessus, soigneusement. A côté, écrit au stylo noir, une date, et quelques mots. La page suivante, Murphy sourit. C'était pendant Noël, ses frères lui avaient fait porter un chapeau ridicule. La photo suivante, c'était pendant des vacances. Sur chacune des photos, il y avait Murphy dans une situation précise, entourée de sa mère, parfois de ses frères. Une petite bible d'elle, dont elle ignorait l'existence. Son père avait prit soin des souvenirs qu'il n'avait pas connu. Murphy sentit un picotement spécial au fond de son cœur. Elle s'en voulait, profondément. Et puis elle se rendait compte qu'elle ne savait rien de lui : oui ; alors autant imaginer le meilleur le concernant que de penser au pire, non ? Elle observa toutes les pages avec attention, souriant en se remémorant les souvenirs de ces photographies. De voir sa mère si jeune, en bonne santé, si forte et heureuse. Voir ses frères aussi. Ca lui faisait du bien. Surtout que ces photo là... Murphy les découvrait. Sa mère ne les avait pas gardées elle. Son père reprit la parole, il n'y avait pas de mode d'emploi. Ouais, c'était une évidence. Et les trois premières années où on peut se permettre de faire des erreurs sans que le bébé ne s'en souvienne.... elles étaient révolues. Alors ouais, Murphy comprenait qu'elle ne lui laissait rien passer, qu'elle était intransigeante avec lui alors que lui... il lui passait tout. A commencer par maintenant. Murphy se sentait honteuse, gênée, mal à l'aise parce qu'elle voyait bien que son père était mal mais... elle ne savait pas quoi lui dire. Alors qu'elle refermait le précieux livre, la gamine y laissa glisser sa main sur la couverture. Elle sourit, faiblement, émue par ce livre. Ces pages de souvenirs que son père avait de son côté. Il n'avait pas vécu ces moments avec eux, mais il les connaissait. C'était différent oui, mais c'était au moins ça. Ce n'est qu'à ce moment là que Murphy se rendit compte qu'une photo était tombée de l'album. Posant celui-ci sur le sol, elle se saisit de la photo. Ce n'était pas une photo d'elle et de sa mère. Une femme, fine, grande, le visage dur, portant un tailleur sans forme, austère. A côté, un gamin blond qui lui ressemblait beaucoup. En fait, Murphy avait l'impression de se voir à cinq ans... ils se ressemblaient beaucoup. Souriante d'un coup d'éclat, Murphy montra la photo à son père et demanda, un sourire aux lèvres « c'est toi ? »  Son père semblait surprit de voir cette photo. Murphy l'observait, son dos vint se coller tout près d'une des jambes de son père, tandis qu'elle fixait intensément cette photo. « On se ressemble beaucoup... je ne le savais pas » avoua t-elle doucement. Son père était mignon sur cette photo. Et surtout, c'était la seule preuve, le seul indice, le seul petit quelque chose qu'elle n'avait jamais vu, ni connu de son père. Elle n'avait jamais vu une photo de lui, qu'il soit enfant, adolescent ou jeune adulte. C'était la toute première fois. Et à côté c'était donc sa mère, non ? Remarque qu'elle ressemblait beaucoup à ces femmes vivants dans des couvents... est-ce qu'il avait été abandonné lui aussi ? Où était son père ? Murphy ouvrit un peu la bouche et se figea sur place. Est-ce qu'il allait lui répondre si elle posait des questions, ou bien est-ce qu'il allait se braquer ? Elle ne le savait pas, tout ce qu'elle avait envie de dire pour le moment, ne concernait pas vraiment cette photo. La posant sur la table basse, face à elle, la gamine se retourna pour grimper sur le canapé à côté de son père. Elle baissa la tête et lança, presque d'une traite « j'suis désolée, j't'ai fait de la peine » elle n'assumait pas de croiser son regard, alors elle lança en fixant les hamburger « j'pense toujours qu'à ma gueule en fait, j'viens de comprendre » avoua t-elle avant de continuer plus tard « c'est toujours moi qui m'énerve, moi qui te répond, moi qui pète un plomb... moi qui me plains, moi qui te fait la leçon et qui a le plus souffert d'entre nous deux... » réalisant alors qu'elle avait été un véritable tyran envers son père pendant plus d'un an, elle sentit sa voix trembler. Ses ongles, nerveux, venaient torturer ses doigts, alors que son visage était toujours dirigé vers ses mains. « J'suis toujours partie du principe que tu devais payer et encaisser sans rien dire pour tout ça... sauf qu'en fait... c'était pas facile pour toi non plus et que tu n'as personne sur qui tu peux te venger » en disant ces derniers mots, Murphy eu la sensation de vivre avec le poids d'une solitude et d'une douleur coupable sur les épaules, tout d'un coup. C'était comme si elle venait de se mettre à la place de son père, le temps d'une seconde comprenant réellement ce qu'il avait pu vivre aussi de son côté, pendant tout ce temps. Murphy n'avait pas été correcte avec lui, à aucun moment. Et tous les reproches qu'elle venait de lui faire se retrouvaient bien efficaces pour elle. Surtout qu'elle... elle savait ce que c'était que d'être une fille. Elle connaissait déjà le mode d'emploi, elle n'avait juste pas eu envie de faire ce cadeau à son père. Parce que quoi qu'il arrive, il était son père. Et que juste, là, maintenant, dans cette seconde de l'instant présent, Murphy réalisait qu'elle avait plus de reproche à encaisser qu'à balancer à son père. Elle était loin d'être parfaite, loin d'être irréprochable et même s'il ne lui disait jamais rien de trop méchant, elle était en train de tout comprendre, maintenant. Murphy renifla rapidement, passant la paume de sa main sous ses narines. Son visage bas, elle pouvait voir la cuisse et la main de son père dans son champ de vision. Son cœur battait fort mais d'un geste lent, elle posa sa main sur celle de son père. C'était peut-être la première fois qu'elle avait un geste physique, tendre, envers lui. Relevant honteusement le regard vers l'homme qu'elle venait de blesser, elle sentit un sentiment de culpabilité l'envahir, fiévreusement. Elle avait envie de pleurer. Vraiment. « J'te... j'te demande pardon pour tout ce que je t'ai dit... je... je te juge et... et j'suis loin d'être irréprochable... » elle sentit que l'émotion était en train de la gagner. Elle renifla encore et lança, la voix tiraillée par les sanglots naissants « j'veux... j'voulais juste que ça change.... et... et qu'on soit... normaux ? » par normaux, elle voulait simplement traduire une phrase qu'elle ne parvenait pas à dire : avoir une vraie relation père-fille.

Son père ressenti très probablement les vibrations émises de sa gorge, par l'émotion qui la faisait frissonner. En quelques secondes, il avait quitté le canapé pour venir près de sa fille, sur le tapis du salon, entre le sofa et la table basse. Tout cela se passa en quelques secondes, très vite, Caïn entoura sa fille de ses larges bras pour venir la coller contre lui. Et cette fois-ci, Murphy n'essayait pas de s'en défaire, bien au contraire. Elle aussi, venait d'entourer le corps bien plus large que le sien, de son père. Serrant la pression au niveau de ses bras, la jeune femme avait posé sa tête près de son épaule, laissant ses cheveux blonds se confondre dans la barbe de son père. Elle avait fermé les yeux pour éviter de laisser s'échapper les quelques larmes qui commençaient à se former aux coins de ses yeux. Son père la défendait, encore. Il disait qu'elle avait raison, et que tout était de sa faute. Qui d'autre qu'un père agirait ainsi envers son enfant ? Ou plutôt, qui d'autre qu'un père se sentant coupable, agirait ainsi envers son enfant ? Parce que c'était bien ça qui faisait toute la différence. Murphy l'écoutait parler, ou plutôt se punir lui-même, tandis qu'elle continuait d'encercler le corps de son père. Les jambes de ce dernier était pliées, autour du bassin de la jeune femme qui n'avait qu'à se nicher contre le corps de son père. Chose qu'elle n'avait pas fait depuis longtemps. Et jamais aussi sincèrement qu'aujourd'hui. Son père ne tarda pas à déposer un baiser sur son crâne. Et à ce geste, en plus de tout le reste, la jeune femme ressenti tout l'amour qu'il pouvait sincèrement lui porter. Son père continuait de parler, et elle ne pouvait qu'écouter ses explications. Il n'avait jamais autant parlé, il n'avait jamais semblé aussi sincère. Murphy avait toujours les yeux fermés. Elle ne voulait pas les ouvrir et se rendre compte que rien de tout cela ne se passait. Qu'elle vivait une hallucination, qu'en fait, ils étaient à la cuisine, en train de faire griller leurs pains et que tout cela ne s'était pas encore produit. Il reprenait ses termes, parlant d'être un étranger et non un père. Murphy laissa sa main saisir le textile du tee-shirt de son père. Ce qu'il disait lui faisait mal. Ca lui faisait vraiment du mal. Elle se rendait compte à quel point elle avait été méchante et surtout, que ce n'était pas ce qu'elle voulait entendre finalement. Non. Elle avait eu tord. Très vite, son père commença à parler de sa maman. A peine eut-il commencé à parler d'elle, que Murphy ne pu tenir plus longtemps le coup. A peine eut-il finit le mot « mère » que Murphy comprit qu'elle ne tiendrait pas plus longtemps dans sa fierté. Ses yeux clos ne retenaient plus rien. Comme si le barrage de son chagrin venait se céder, à l'instant même. Une fissure présente depuis si longtemps, que l'on en oublierait presque son danger et une seule larme, suffisante pour tout faire exploser. La jeune femme, fêtant aujourd'hui son dix-huitième anniversaire était comme une enfant prise à un fardeau bien trop pesant pour elle. S'effondrant littéralement dans les bras de son père, la jeune fille cacha son visage dans l'épaule de son père, honteuse de pleurer ainsi. Il disait que sa mère avait toujours su quoi faire. Et c'était vrai. Sa mère avait toujours su quoi dire, quoi faire, elle avait écrit elle-même le mode d'emploi, sans en laisser aucune note à Caïn. Et elle, Murphy, se permettait de lui crier dessus ainsi. Quelle conne. Tout était en train de se mélanger dans son esprit. Le fait que son père sache qu'il ait fait une connerie en l'abandonnant. Que son père regrette sa mère, qu'il trouvait formidable. Que finalement, ils étaient tous les deux en train de souffrir dans leurs coins, sans jamais réaliser qu'ils pouvaient s'unir, véritablement, l'un à l'autre pour devenir plus forts. Non. Jamais dans l'esprit de la petite blonde ça lui était venu à l'esprit que son père souffrait, qu'il vivait la même chose dans le sens opposé à elle. Non, elle n'avait pas le monopole de la souffrance, de la douleur. Qu'est-ce qu'elle pouvait être égoïste. Alors que son père l'excusait encore une fois, lui cherchant toutes les excuses du monde pour s'incriminer davantage, la jeune femme se rendait compte à quel point elle ne lui avait jamais laissé une seule chance. Elle l'avait condamné bien avant leur rencontre. Bien avant son premier mot, son premier regard, son premier geste : il avait été un condamné. Marchant dans un couloir de la mort pour elle, tandis que pour lui, ça avait toujours été le couloir de la rédemption. Quelle ingrate, quelle égoïste, quelle gamine. Et elle fêtait aujourd'hui ses dix-huit ans ? Elle agissait comme la gamine de huit ans qui se retrouvait face à son père pour la première fois. Soudain, son père grogna quelques mots. Des mots qu'elle avait pensé quelques instants plus tôt et qui désormais, lui écorchait le cœur. Lui aussi, il aurait voulu partir à la place de la mère de Murphy. Quelle personne pouvait dire ça, si ce n'était un père connaissant parfaitement le ressenti de sa fille ? Il était prêt à tout laisser de sa vie, juste pour que sa fille soit heureuse. Etre réduit à néant, à l'absolu RIEN, juste pour elle. Murphy ne parvenait pas à se calmer, elle aurait voulu lui couper la parole, intervenir, le contredire. Mais elle ne faisait que de pleurer. Comme si cette conversation venait de réveiller énormément de choses endormies depuis bien trop longtemps. Les mots qu'elle entendait aujourd'hui, étaient ceux qu'elle avait attendu depuis trois ans maintenant. Seulement à trop les attendre, on en oublie leur nécessité, leur moralité, leur justesse. Non, ces mots là, aujourd'hui, elle ne voulait pas les entendre. Mais elle le comprenait bien trop tard. Murphy sentait que son père lui aussi, serrait la pression sur elle. Comme s'ils étaient deux pauvres moules s'accrochant l'une à l'autre pour survivre aux vagues déchirantes qui menaçaient à chaque instant d'en emporter une à tout jamais. Caïn avoua avoir brisé le cœur de la maman de Murphy, et qu'elle lui avait pardonné. A ces mots, Murphy pleura encore. Parce qu'elle était incapable de faire ce que sa mère savait faire de mieux : pardonner. Etre bienveillante, humble, altruiste. Ne pas jeter uniquement la faute sur les autres, reconnaître sa part de responsabilité, d'erreur et avancer. Ne jamais s'arrêter. Murphy avait tout oublié des leçons de sa mère. Elle n'avait jamais ouvert la porte à son père, elle ne lui avait jamais fait confiance, elle ne lui avait jamais laissé une chance, jamais. A toujours le traiter à la fois de criminel et de bourreau, à toujours se proclamer victime. Seulement d'un point de vue bien plus juste, elle aussi tenait une hache entre ses mains. Son père disait qu'il n'était pas quelqu'un de bien. Qu'il avait fait une chose horrible il y a dix-huit ans et qu'il s'infligeait de vivre avec cette croix pour le restant de sa vie. Murphy fit non de la tête, toujours contre l'épaule de son père. Ce n'était pas juste et jamais ils ne sortiraient de cette boucle, s'ils ne le faisaient pas ensemble, tous les deux. Il lui murmura alors qu'il ne pourrait jamais lui en vouloir. Pourtant, il devait. Il le devait. Son père s'écarta un peu, Murphy n'en avait aucune envie. Passant ses mains sous ses yeux pour en essuyer les larmes et se calmer, elle observa son père récupérer la photo de son enfance. Il avoua que Murphy était arrivé au cours de sa dix-septième année. Elle n'avait jamais réalisé ça. Son père était jeune en fait. Et surtout le jour de sa naissance. Qu'aurait-elle fait à dix-sept ans elle ? Que faisait-elle il y a un an ? Elle passait son bac, perdait ses deux frères, changeait de vie. Et ça avait été dur, ça avait été laborieux, on ne lui avait pas laissé le choix, on ne l'avait pas écouté. Mais et si elle avait eu le choix ? Qu'aurait-elle fait ? N'aurait-elle pas abandonné son père, comme il avait pu le faire ? Répondre à cette question était difficile. Qu'est-ce que j'aurai fait dans ce même contexte ? Personne ne peut répondre à ça. Il y a trop de facteurs, de faits à prendre en compte. C'est bien trop délicat et surtout hypocrite que de dire : je n'aurai pas fait la même chose. Murphy savait au fond d'elle, qu'elle aurait agit de la même façon que son père. La peur, l'angoisse, la terreur, l'avenir qui s'assombrit... oui, elle comprenait. Son père expliqua avoir répété un schéma stupide. Dans sa tête, tout devenu très clair. L'absence de père sur cette photo n'était pas anodin, il n'en avait donc pas eu. Seulement là encore, elle ne pouvait pas se mettre à sa place. Parce qu'elle, elle en avait un. Il était là. Huit ans après, oui, mais il était bel et bien là. Et à en croire ce que disait son père à demi-mots, le sien n'était jamais revenu. Son père s'en voulait et il se flagellait pensant que ça allait l'aider à se sentir mieux, que c'était sa punition, qu'il n'y avait que ça qui comptait. Quand il parla de sa mère, la grand-mère de Murphy, la jeune femme ne pu s'empêcher de rire légèrement et de dire mécaniquement pour essayer de faire retomber un peu de pression parce que son père était devenu un véritable glaçon sans aucune expressivité sinon celle de la colère « j'trouve ça pratique pour allumer un barbecue perso ? » C'était quoi cette folle ? Une religieuse ? Sérieux ? Murphy avait un peu d'elle dans le sang, et peu importe comment elle était, elle aimait que son père en parle. Essayer de savoir si elle a un peu d'elle ou non dans sa façon d'être, de faire, de parler peut-être ? Murphy aurait voulu que son père la reprenne contre lui, parce qu'il était plus simple de parler sans croiser son regard. Mais elle n'osa pas se coller contre lui. Pas encore du moins. Quand il s'excusa de ne pas lui offrir l'anniversaire de rêve qu'il s'était imaginé, elle sourit. Replaçant une mèche de cheveux derrière son oreille, elle dit tout bas en jouant nerveusement avec les poils du tapis au sol « tu m'offres plus qu'un anniversaire tu sais » levant les yeux vers ceux de son père, elle continua « tu m'as fait grandir. J'comprends aujourd'hui que j'ai été profondément égoïste... qu'à aucun moment je ne me suis soucié de toi, de ta douleur, ou même de ton passé. J'ai jamais cherché à savoir... ok y'a eu toutes ces fois où j'voulais qu'on parle de maman c'est vrai... mais... j't'ai jamais posé de question sur toi et j'viens te reprocher le fait que tu m'parles pas... » elle marqua une pause. « Tu dis que tu t'en veux, et que tu te punis toi-même pour ça... tu parles de maman... qu'elle t'avait pardonné » sa voix se brisa. Elle renifla. « J'suis pas comme elle... parce que moi, j'ai jamais eu envie de te pardonner jusqu'à maintenant. Je me suis toujours défoulé sur toi... je t'ai jamais laissé une seule vraie chance en fait » avoua t-elle en passant sa main sous ses narines en reniflant. « J't'ai jamais laissé une seule chance d'être mon père... alors que tu es parfait dans ce rôle... » baissant les yeux, elle avoua « tu as toujours été là. Quand j'en ai eu besoin et que j'voulais pas de ton aide, quand j'étais malade, quand j'avais besoin qu'on me gueule dessus, quand j'avais besoin d'air... j't'ai fait courir dans tous les sens et tu es toujours là... ». Elle aurait pu relever les yeux vers lui, mais non, sans lever les yeux, la jeune femme s'approcha un petit peu et lança d'une voix enfantine « calin ». Ne lui laissant pas vraiment le choix, elle se retrouva directement contre lui. Comme si non, elle n'assumait pas de vouloir lui faire un calin, ou plutôt, d'avoir besoin de ça. La chaleur du corps de son père, les battements de son cœur, la force de ses bras, Murphy ne disait plus rien. Mais elle s'apaisait, tranquillement. Les yeux clos encore, la jeune femme resta ainsi en silence, avant de finalement reprendre « j'ai été odieuse avec toi et je veux te demander pardon pour tout ce que je t'ai dit, ou tout ce que je t'ai fait... » elle savait que son père ne voudrait pas de ses excuses, parce qu'il se pensait coupable, mais elle devait le faire. « J'vais changer maintenant... » murmura t-elle tout bas. « Je dis que j'suis une adulte, mais j'ai toujours agit comme une enfant avec toi... t'as l'impression d'avoir rattrapé le temps perdu ? » plaisanta t-elle alors. « Tu sais.... tu dis que je ressemble à maman... mais j'crois qu'on se ressemble plus qu'on ne le pense toi et moi... je ne sais pas si je serai restée si j'avais été à ta place non plus. Et... et moi j'ai la chance d'avoir un père formidable à mes côtés... et... et je n'en profite même pas... je... je fais tout pour que tu t'en ailles.... » sa voix trembla. Une larme perla sur sa joue et elle lança presque comme un vœux « je regrette ce que je t'ai dit... j'voulais te faire réagir... j'ai peur que toi aussi tu... tu partes comme les autres... encore... et que j'sois toute seule et... et que je n'ai pas profité de toi... » avouant ses mots les yeux humides, la jeune femme se raccrocha à nouveau au tee-shirt de son père, enfonçant davantage son visage contre son épaule. « J'veux pas que tu partes, ni que tu meures... s'il te plait promets moi de pas me laisser toi non plus ». En disant ces mots, on pouvait entendre tout le traumatisme de la jeune femme face à la mort. A cette dame noire qui venait faucher tous les gens qui l'approchaient d'un peu trop prêt. Comme si elle était maudite, comme si en elle vivait une malédiction qui réduisant à néant toutes les personnes qu'elle aimait. Aussi, il était plus simple pour elle de détester son père, afin de le protéger et se protéger elle, d'une certaine façon. En trompant tout le monde, en faisant croire qu'elle le détestait... la mort ne viendrait pas le chercher, pas vrai ? « J'ai l'impression d'être maudite et que.... et que tout ceux que j'aime finisse par mourir.... j'ai l'impression d'être toute seule... tout le temps... » d'avoir une force surhumaine, omniprésente, omnipotente qui régit tout de là-haut. Qui décide. Qui fait d'elle un pion. « J'veux pas un autre père que toi, j'veux pas d'une autre maison non plus... je suis désolée papa.... » avoua t-elle en se mettant à pleurer à chaudes larmes comme une enfant qui venait d'avouer sa plus grande peur avant d'aller dormir.

Son père se refusait de la voir aussi meurtrie. Il l'avait reprise contre lui, pressant la paume de sa main contre son dos. Sa voix était moins tranchante, sinon tranchée par son propre malaise. Pourtant, il faisait bonne figure et Murphy n'y voyait que du feu. Fermant les yeux et restant ainsi dans les bras de son père, la jeune femme ne bougea pas. Assise tout près, un bras autour de son père, l'autre ballant, la petite blonde n'avait même pas la force de bouger pour le moment. Elle l'écoutait, elle avait besoin de l'écouter ; lui dire qu'il ne l'abandonnerait plus, qu'il ne la laisserait jamais et qu'il ne partirait pas. Murphy était contente d'entendre ces quelques mots, autant qu'elle savait que juste de les entendre ne suffirait pas à effacer sa crainte. Cela faisait déjà un an qu'il lui montrait tous les jours que non, il ne comptait pas partir. Mais apparemment, ce n'était pas suffisant face au traumatisme de l'abandon auquel Murphy était sujette. Son père lui fit l’aveu de se sentir oppressé lorsque sa fille n'allait pas bien. Pourquoi ? Il voulait penser au moment présent, à son anniversaire qu'ils étaient en train de fêter à la base. C'était un jour important, et c'était vrai. Murphy ne se souvient même pas comment tout était passé du jour, à la nuit. Comment ils en étaient là, assis par terre dans le salon, au milieu de cadavres de ballons explosés, devant des assiettes de hamburgers presque froids, l'un avec une main bandée et l'autre en larmes ? Que s'était-il passé au juste ? Murphy resta un moment de plus contre son père, calquant sa respiration à la sienne, elle pu ainsi parvenir enfin à se calmer un petit peu. Son père fini tout de même par lui dire quelque chose auquel elle ne s'attendait pas. Qu'effectivement, il voulait lui parler de certaines choses. Mais qu'il n'était pas prêt. Et à dire vrai, Murphy n'avait pas le besoin d'en savoir plus pour le moment. Cette unique phrase lui convenait très bien. Elle savait donc qu'il y avait quelque chose, il y avait véritablement quelque chose derrière tout ça. Et il le reconnaissait aussi. Il ne se cachait plus. Il se préparait juste pour un combat dont Murphy ignorait le sujet. Mais savoir que son père était honnête avec elle, c'était aussi ce qu'elle avait besoin d'entendre et de constater. Il n'était plus en train de tout éviter, de tout contourner, non. Il lui avoua que tout ceci était compliqué pour lui. Murphy ne le comprenait que maintenant, presque dix ans après leur première rencontre. Son père lui fit la promesse d'essayer de s'ouvrir davantage, et Murphy sourit contre lui. Au final, cet anniversaire aura un souvenir non plus amer, mais presque tendre. Il avait servit à quelque chose. Elle avait perdue le contrôle, elle avait vidé son sac, ils avaient parlé un peu de sa mère... et il s'était ouvert. Murphy avait toujours la joue collée contre l'épaule de son père, les yeux rivés sur le carton aux milles souvenirs de sa mère. Est-ce que sa maman serait contente de là-haut ? De ce qu'elle voyait ? Lorsque son père la coupa en pleine réflexion en parlant d'une fête surprise et d'un costume de Batman, la jeune femme écarquilla les yeux en se décollant de lui. Par la même occasion, elle en profita pour sécher ses larmes d'un passage de main sous ses yeux gonflés. « Tu aurai fait ça... je t'aurai renié » avoua t-elle un léger sourire aux lèvres. De toutes façons, il n'y avait plus personne à inviter chez elle. Murphy avait un peu perdu contact avec ses amis de lycée et à la fac... elle avait encore du mal. Il y avait Lily, et c'était tout. Mais c'était déjà pas mal. D'ailleurs, elle devrait la présenter à son père bientôt, puisque les deux jeunes filles avaient prévu une soirée cinéma et pâtisserie bientôt. Son père la tira de ses pensées en réalisant qu'il n'avait pas de bougies. L'idée du cierge fit rire la jeune fille. Franchement, ouais, c'était un truc de fanatique religieux, mais c'était une partie de la vie de son père et à en croire ce qu'il disait, de sa grand-mère. Donc une partie d'elle. « Va pour le cierge ! » lança t-elle en s'installant les jambes croisées et plaçant correctement les assiettes tandis que son père était partit chercher la bougie. Mais l'idée que ça soit Batman qui lui fasse souffler ses bougies... ok, ça c'était drôle. Gueulant du salon, Murphy lança à son père en espérant qu'il entende « est-ce que Batman veut me faire souffler mes bougies ? » Rigolant alors à imaginer son père débarquer ainsi, la jeune fille repensa à ce que son père lui avait dit. Être une famille, une vraie. Oui, elle aussi c'était ce qu'elle voulait. Elle ne voulait plus perdre de temps, ni d'énergie à se battre contre le seul être qu'il soit encore à ses côtés et qui prenne soin d'elle, du mieux qu'on lui avait apprit. Il n'était pas parfait, mais elle ne l'était pas non plus. Il s'en sortait peut-être même mieux qu'elle à ce sujet. Il ne lui avait jamais fait de mal lui. Il ne l'avait jamais vraiment faite pleurer par plaisir, par méchanceté. Non. Au contraire même. Murphy s'en voulait vraiment d'avoir agit ainsi avec lui pendant tout ce temps. Elle aurait aimé qu'il l'engueule, qu'il trouve la force de la disputer quand c'était nécessaire. Mais elle savait très bien que son père ne le ferait jamais. Il ne le pouvait pas. Il avait bien trop peur qu'elle parte. Murphy entendit du bruit au dessus, ce qui la fit sourire. Batman semblait en difficulté. La jeune femme souriait et se leva du sol pour partir à la recherche du polaroïd. Elle voudrait immortaliser cette entrée là et pourquoi pas l'ajouter à l'album que son père venait de lui donner ? Trouvant l'objet, la jeune femme avançait vers le salon tranquillement, pointant déjà l'appareil en direction de l'entrée du salon.